Il Testimone - Sane Society

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8.
Semplice a dirsi, difficile a farsi. Fare. Fare cosa, poi? Aveva sempre aspirato a fare qualcosa, piuttosto che
sapere. Non aveva mai saputo come fare per sapere. Sapere le cose che gli dicevano di studiare a scuola, per
esempio. Già, la scuola. Valori, concetti, idee, imperativi categorici. Non aveva mai compreso come
funzionasse il tutto. Cosa significassero quelle aule. Per lui trappole, tante trappole anche per quei poveri
topi di alunni, insegnanti, uomini e donne, persone e personaggi di una realtà che era un artifizio, un
inganno, una menzogna. Volevano capire, studiare, analizzare, insegnare la vita. Erano, invece, soltanto
ridicoli fantasmi per un palcoscenico troppo piccolo per le loro esibizioni. Una sofferenza nell’animo e nel
corpo, nella mente e nello spirito. Per giorni, per mesi, per anni. L’interrogazione contrabbandata per
conoscenza. La verifica venduta per verità. Il giudizio svenduto dall’impressione. Lo scorrere degli occhi
sui nomi dell’elenco. L’appello, un gioco alla roulette russa. Un disastro, una vergogna quotidiana. Incubi
notturni, fughe nel nulla. Un foglio, una pagina, un paragrafo, una data, una espressione algebrica, un
disegno astruso, un calcolo impossibile. Giorno dopo giorno, alla ricerca del significato, del senso, del fine
ultimo di tutta quella sceneggiata.
Ma perché non capiva, non comprendeva quanto i suoi compagni sembravano capire senza difficoltà? La
voglia di studiare, leggere, ripetere, elaborare, ricercare, classificare, elencare. Perché poi? Non lo sapeva. A
loro non interessava conoscere il perché del suo non capire. Lui era solo il problema. Ed era soltanto suo.
Quanto meno di suo padre. Che facesse qualche altra cosa! Se non era in grado, facesse un altro mestiere.
Non era detto che studiare fosse obbligatorio. Lo avevano detto al genitore. Non era capace. Un poco
stupido, forse. Non studiava, non voleva, non sapeva. Poteva trovarsi un lavoro altrove. Loro parlavano in
cattedra. Vaghi, presuntuosi, tronfi e straccioni nell’animo. Non leggevano, declamavano. Non parlavano,
arringavano. Non spiegavano, pontificavano. La parola era la regina. Il senso era lo straniero. Quella sua
compagna, la più bella, la più brava, la più corteggiata, chissà se davvero capiva tutto. Perché, poi, sarà
finita in convento da qualche parte nel nord? Ma Alvano non era cattivo.
Le fantasie lo torturavano, lo accusavano delle sue insufficienze. Aveva dei limiti. Era limitato, dunque. Il
padre se lo portasse altrove, portasse altrove le loro ambizioni. No, non poteva capire, non poteva reagire. E
quelle altre cretinette della classe sempre pronte ad intervenire. A dire che il professore aveva ragione. Che
loro avevano capito. Che tutto era chiaro. L’idea, l’ideale, l’idealismo, l’iperuranio per loro erano luoghi
noti. Con i loro grembiuli neri, puliti ed ordinati. Si, perché quelli erano i tempi del grembiule! Capelli
dorati che profumavano di sesso. Gonne ariose, trecce lunghe, ondeggianti sulle spalle. Seni acerbi, appena
accennati. Dita lunghe ed affusolate. Occhi azzurri. Guance vellutate. L’aveva ancora nella mente. Giuliana.
Un nome magico. Scendeva di corsa dall’autobus. Si guardava intorno con lo sguardo felino che voleva
sembrare un sorriso. Le lentiggini sulle guance. Lui la guardava, la inseguiva con gli occhi, invitandola con
lo sguardo. Lei non lo vedeva nemmeno, come se non ci fosse. Era ieri. Giorni, mesi, anni. Quanti? Dieci,
venti, trenta? Sembrava oggi.