Il Testimone - Sane Society

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Che dire poi di quel dito che scorreva sul registro, sull’elenco dei condannati. Era come un fucile puntato
pronto a sparare su di lui e sui suoi compagni. Sarà stata la paura, sarà stata la grossa tazza di latte che sua
madre gli aveva fatto prendere, quel mattino aveva bisogno urge nte di andare in bagno. Sapeva bene che
non poteva uscire, non poteva chiedere una cosa del genere. Era impensabile che un povero cristo potesse
averne voglia soltanto dopo due ore a stare seduti. Si poteva uscire invece solo dopo la terza ora. Cominciò
a contorcersi sul banco, sperando che quel dito che scorreva sull’elenco non si fermasse al suo nome.
Confidava in un momento di distrazione del torturatore per alzare la mano facendo segno di uscire.
Così non fu. Insieme ad altri tre fu chiamato a conferire su quel brano stupido ed astruso scritto da un greco
un paio di millenni prima. Non lo aveva letto né tanto meno tradotto ed analizzato. Lo aveva copiato, al
solito, da Pietro. In piedi, alla destra della cattedra, gli era capitata a fianco Diana. Alta, snella, flessuosa,
prime curve, capelli biondi, occhi azzurri. Poteva sembrare dolce, disponibile, come certamente era
intelligente e preparata. Alvano si era illuso che potesse avere anche un poco di tenerezza per lui. Si
dimostrò, invece, essere soltanto una specie di kapò in un campo di concentramento nazista. Quando venne
il suo turno per tradurre, restò muto e aspettò che lei, che quasi lo toccava col gomito, gli suggerisse
qualcosa, che gli lasciasse dare uno sguardo al quaderno aperto che aveva in mano. Per trovare una risposta
all’analisi che non aveva fatto. Agli sguardi imploranti di Alvano, lei rispose con un sorriso che stava tra il
disprezzo ed il sogghigno. Lui non riusciva a stare fermo sulle gambe. Aveva urgente bisogno del bagno.
Alla domanda del torturatore, rispose chiedendo di uscire. La classe sbottò in una fragorosa risata. E Alvano
non si mosse, mentre il caldo fiotto di liquido cominciava a scendere e a raccogliersi nel pantalone alla
zuava. L’uomo dalla cattedra, inaspettatamente, senza sollevare gli occhi dal libro che aveva aperto davanti,
gli disse di uscire. Un lungo mormorio serpeggiò nella classe. Alvano aprì la porta e uscì. Percorse irrigidito
il corridoio a passi lenti, faticosi, come per non inciampare. Tracciò nel lungo corridoio il suo percorso di
vergogna e di umiliazione. Trovò la porta del bagno chiusa a chiave. Dovette tornare indietro, bussare a
quella del bidello, di fianco alla segreteria e chiederne l’apertura. L’uomo imprecò quando lo vide e gli disse
che non era ancora la terza ora. Poi abbassò gli occhi e vide le sue condizioni. Prese la chiave, lo afferrò per
un braccio e con lui ripercorse il corridoio imprecando. Si fermò a guardare il pavimento bagnato che aveva
appena lucidato. Disse che lo avrebbe riferito in presidenza e che si sarebbero dovuti prendere dei
provvedimenti. Alvano entrò nel bagno, ma non fece niente. Ormai era vuoto. Inzuppato fin nelle scarpe. I
pantaloni avevano trattenuto il liquido ed era come se avesse fatto il bagno vestito. Si sentiva vuoto anche
dentro il suo animo e sentì cadere su di sè tutta la vergogna di quel posto chiamato scuola. Doveva ritornare
in classe in quelle condizioni. Il bidello non c’era, né lui lo cercò. Rientrò cercando di non farsi notare. Ma
venne lo stesso accolto da un mormorio. L’aguzzino gli disse di ritornare al suo posto, tanto era inutile stare
alla cattedra in quelle condizioni. Alvano avrebbe voluto sprofondare in quel momento, in quel posto. Il
tempo e lo spazio del reale avevano avuto il sopravvento sull’ideale. Sarebbe stato sempre così per il resto
dei suoi giorni. Lui non lo sapeva. Ma lo avrebbe imparato presto.