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Lo attese al buio. Lo sentiva arrivare, prima lontano, poi vicino, sempre più vicino. Rimbombante, tuonante,<br />
fragoroso. Gli occhi chiusi scrutavano il buio, come se andasse alla ricerca tra gli angoli della mente sbarrati<br />
alla luce, rinchiusa in se stessa, in preda a rumori sempre più diversi, insinuanti, brevi e tortuosi. Trappole<br />
tese che si susseguivano scoppiettanti nei meandri della memoria, nei corridoi della sua esistenza, lunga e<br />
faticosa. Aspettava al buio il nuovo anno, il nuovo secolo, il nuovo millennio. La carcassa del tempo fatta di<br />
minuti, ore, giorni, settimane, mesi, anni, decenni, millenni pesava su di lui, come su tutti. Gli altri<br />
affogavano il presente nel fragore della fine dell’anno. Le loro memorie nei vortici del vino e dello<br />
spumante, rivolgevano al futuro pensieri spezzati e incoerenti. Lui voleva restare fermo, immobile, al buio,<br />
in compagnia dell’altro, complice di uno spettacolo incomprensibile, ma solo in apparenza, chiaro nella sua<br />
limitata sfera umana. Solo quando saprai scriverle queste cose potrai dire di conoscerle. Dare un senso a<br />
quello che dici, quello che pensi, quello che fai. Sarà poi vero? Sarà possibile inseguire i pensieri per quei<br />
corridoi della mente, lunghi, oscuri, intriganti che percorreva in sua compagnia? Lo ascolterà? Gli<br />
risponderà. Potrà aiutarlo?