FABRIZIO COSTANZO WORK IN PROGRESS 1

Sulla soglia dello studio, una scritta, intagliata su una tavoletta di legno,
illuminata da un piccolo lampione di rame.
La camera di un segreto
Se si obliasse tutto il resto, penserei d’essere finita dentro un vicolo della
Palermo d’inizio secolo. Un piccolo paradosso spazio-temporale che m’introduce
in un’impeccabile scenografia, pensata per accogliere e narrare,
dove ogni singolo elemento, mai fuori fuoco, è parte del meccanismo di un
orologio, ironico ed ambizioso, che scandisce un tempo rassicurante. Il ticchettio
si percepisce appena, mentre lo sguardo assapora il puzzle immaginifico
che lega insieme coppe e tavolette di versi, diplomi di benemerenza e
tele vergini, cornici e pennelli, quadri e scatti un po’ sbiaditi, austeri nel loro
bianco e nero, in cui eventi e volti e discussioni, fissati una volta per sempre,
restano a futura memoria. Sublime nel suo silenzio, campeggia l’oro
della Porta di Gerusalemme, di ritorno da un viaggio che l’ha riportata indietro,
proprio là, da dove era partita. Un’altra storia…Alcuni spazi sono rimasti
dolorosamente vuoti per molto tempo, dopo il furto di tredici opere, il sei
gennaio del Duemila. Il tempo di elaborare un lutto non ancora guarito. Delle
opere d’arte si appropria sempre il tempo. Non appartengono più al loro
autore, che si consola tuttavia della loro distanza consapevole. Non così
nello sguardo e del pensiero tolto. Il pittore si chiede dove vivano i suoi quadri
rubati, e spera che la mano che li ha pretesi per sé, ne abbia una cura
amorevole. In qualche modo attende il loro ritorno, per potersene separare
nuovamente, ma stavolta senza rimpianto. E mentre l’artista, mette da parte
la nostalgia, raddrizzando con soddisfazione - novello Peter Pan - il suo
treno di legno, o mostra divertito lo spioncino ricavato sulla porta, con una
veduta su La fonte del cielo, viene in mente di trovarsi dentro un gioco
molto serio, di ricercatezza e passione per la bellezza, coinvolgente ed
autentico.
Dappertutto grossi lucchetti con chiavi rugginose. Un grammofono è fermo
sul tempo sbiadito di un autore sconosciuto, e penne antiche e matite allegoriche
ne scrivono lo spartito. Piccoli feticci, che irradiano energia, che
accentrano significati. Ma ciò che più emoziona, perfetta nella sua semplicità,
è la superba coloriera, il piccolo altare di legno di risulta, scuro e solido,
che il pittore ha costruito con le sue mani, quale atto d’amore per i colori e
la loro disciplina. Ad ognuno è riservato un trattamento d’eccellenza. Il Verde
vescica, la Terra verde antica e di Pozzuoli, le ocre, preponderanti tra
l’azzurro cobalto e i blu oltremare, si mescolano solo tra loro, altezzosi e fieri
per avere dato la loro anima ai cieli, alle terre e ai mari notturni, dove grossi
pesci dagli occhi cerulei, placidi e compassati, si guardano intorno con distacco.
Dietro paraventi reali e immaginari, dietro i grossi volumi di storia
dell’arte, si svela e si cela l’ultimo quadro ancora incompleto, l’ultimo messaggio
da infilare nella bottiglia, prima di intraprendere un altro viaggio. Ogni
oggetto-evento è una cartolina, un souvenir nella camera di un viaggiatore
instancabile, reale e metaforico, che s’interroga intorno al vivere e al dipingere.