Novalis Heinrich von Ofterdingen Erstausgabe 1802 ... - Germanistik

Indem es sich mit ihnen vermischet
Und gierig in ihre Tiefen fällt,
Sein eigentümliches Wesen erfrischet
Und tausend neue Gedanken erhält.
Die Welt wird Traum, der Traum wird Welt,
Und was man geglaubt, es sei geschehn,
Kann man von weitem erst kommen sehn.
Frei soll die Phantasie erst schalten,
Nach ihrem Gefallen die Fäden verweben,
Hier manches verschleiern, dort manches entfalten,
Und endlich in magischen Dunst verschweben,
Wehmut und Wollust, Tod und Leben
Sind hier in innigster Sympathie –
Wer sich der höchsten Lieb' ergeben,
Genest von ihren Wunden nie.
Schmerzhaft muß jenes Band zerreißen,
Was sich ums innre Auge zieht,
Einmal das treuste Herz verwaisen,
Eh es der trüben Welt entflieht.
Der Leib wird aufgelöst in Tränen,
Zum weiten Grabe wird die Welt,
In das, verzehrt von bangem Sehnen,
Das Herz, als Asche, niederfällt.
Auf dem schmalen Fußsteige, der ins Gebürg hinauflief, ging ein Pilgrim in tiefen
Gedanken. Mittag war vorbei. Ein starker Wind sauste durch die blaue Luft. Seine dumpfen,
mannigfaltigen Stimmen verloren sich, wie sie kamen. War er vielleicht durch die Gegenden
der Kindheit geflogen? Oder durch andre redende Länder? Es waren Stimmen, deren Echo
nach dem Innersten klang und dennoch schien sie der Pilgrim nicht zu kennen. Er hatte nun
das Gebürg erreicht, wo er das Ziel seiner Reise zu finden hoffte – hoffte? – Er hoffte gar
nichts mehr. Die entsetzliche Angst und dann die trockne Kälte der gleichgültigsten
Verzweiflung trieben ihn, die wilden Schrecknisse des Gebürgs aufzusuchen. Der mühselige
Gang beruhigte das zerstörende Spiel der innern Gewalten. Er war matt aber still. Noch sah
er nichts was um ihn her sich allmählich gehäuft hatte, als er sich auf einen Stein setzte, und
den Blick rückwärts wandte. Es dünkte ihm, als träume er jetzt oder habe er geträumt. Eine
unübersehliche Herrlichkeit schien sich vor ihm aufzutun. Bald flossen seine Tränen, indem
sein Innres plötzlich brach. Er wollte sich in die Ferne verweinen, daß auch keine Spur seines
Daseins übrig bliebe. Unter dem heftigen Schluchzen schien er zu sich selbst zu kommen; die
weiche heitre Luft durchdrang ihn, seinen Sinnen ward die Welt wieder gegenwärtig und alte
Gedanken fingen tröstlich zu reden an.
Dort lag Augsburg mit seinen Türmen. Fern am Gesichtskreis blinkte der Spiegel des
furchtbaren, geheimnisvollen Stroms. Der ungeheure Wald bog sich mit tröstlichem Ernst zu
dem Wanderer, das gezackte Gebürg ruhte so bedeutend über der Ebene und beide
schienen zu sagen: »Eile nur, Strom, du entfliehst uns nicht – Ich will dir folgen mit
geflügelten Schiffen. Ich will dich brechen und halten und dich verschlucken in meinen
Schoß. Vertraue du uns, Pilgrim, es ist auch unser Feind, den wir selbst erzeugten – Laß ihn
eilen mit seinem Raub, er entflieht uns nicht.«