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Nr.17 TELEFUNKEN – ZEITUNG Seite 79
Minus mal Minus gibt Plus. Nicht bloß in
der Mathematik! Manchmal auch beim Kommiß.
Jedenfalls: der „Premier“, genannt der
Funkenlöwe, fragte mich erst: „Haben Sie
schon mal einen 200 Meter hohen Funkenmast
gesehen?“
„Nee!“
„Haben Sie 'ne Ahnung von Großstationsbetrieb?“
„Nee!“
„Na dann — (man beachte Minus mal Minus
gleich Plus) — na dann können Sie eigentlich
mit nach Nauen.“
„Wie lange?“
„Weiß ich noch nicht. Richten Sie sich
darnach ein!“
Es gibt gar nichts schöneres wie eine klare
Auskunft! — Ich packte also für so 'ne halbe
Woche Zigarren ein, Nachtzeug und Zahnbürste
und 2 Stunden später fuhren wir per Eisenbahn
nach dem kleinen, märkischen Städtchen, das
damals durch die Flugversuche, die sein Rathausturm
in einer stürmischen Nacht machte,
gerade wieder vorübergehend berühmt geworden
war.
Unterwegs beklopfte Leo erst sachgemäß
mit dem Funkerschwert die Kupeewände, ob
wir vor unberufenen Lauschern sicher wären,
drohte mir dann kalt aber eindringlich den Tod
durch Erschießen oder 15 Jahre lang absolutes
Sendeverbot für die mir etwa unterstellten
Funkenstationen an (was ich im Vergleich zum
Erschießen für eine sehr grausame Strafe
finde) und machte mich dann mit dem Zweck
des Unternehmens bekannt.
Die Oesterreicher — von deren Funkerei
wir damals ebensowenig wußten, wie ein
„Drahter“ von unserer eigenen — hatten nach
Pola einen neuen Tonfunkensender bekommen
und der sollte nun mal auf Reichweiten usw.
ausprobiert werden. Als vermittelnde Stelle
und damit die Sache nicht so auffiele, sollte
die Festungsstation Metz mitspielen. Das
Ganze war natürlich noch viel geheimer, als
sich das so beschreiben läßt, und insbesondere
sollten wir uns vor dem bösen Eiffelturm hüten,
der uns schon so manches liebe Mal gestört
und geärgert hatte.
Ich war schwer begeistert und allerhand
poetische Betrachtungen über „Krieg im
Aether“ und „Wettstreit der Elektronen“
Krieg im Frieden
(Eine Nacht im alten Nauen)
Von Hauptmann Meydam
drängten sich über meine jugendlichen Leutnantslippen.
In Nauen brachten wir unser Gepäck im
„Hamburger Hof“ unter und ratterten dann
mit einem Auto zur Station. Das Auto stellte
den Motorkenntnissen der Stationsbeamten
übrigens ein glänzendes Zeugnis aus: Nur erprobte
Fachleute durften sich ihm anvertrauen,
denn der Motor pflegte unterwegs die Mitfahrenden
vor technische Aufgaben zu stellen, die
der Kraftwagenführer allein zu lösen nie imstande
gewesen wäre!
Die Station war damals noch nicht
annähernd das, was sie heute ist, aber trotzdem
ein imponierender Beweis deutscher Funkentechnik.
Leise auf dem Glasfuß hin und her
schwingend schien sich der damals eben fertig
gewordene 200 Meter hohe Turm in den Wolken
zu verlieren; das neue Stationshaus lag
blitzsauber da. Ich konstatierte in kurzem, daß
ich den tiefsinnigen Betrachtungen über Kapazität,
Leistungsfaktoren, Hoch- und Niederfrequenz,
in denen die Telefunken-Ingenieure mit
dem „Premier“ begeistert dahinplätscherten,
doch nicht folgen könne und kroch auf eigene
Faust in der Station herum, denn unser eigentlicher
Dienst sollte erst am nächsten Tage beginnen.
Es wurden nämlich noch zwei Offiziere
und eine Anzahl Mannschaften erwartet.
Im Maschinenraum fand ich als Hauptsachverständigen
einen Italiener — und bei den
Apparaten oben einen deutsch-russischen Ingenieur!
— Ganz harmlos erzähle ich dem
„Premier“ diesen internationalen Zug, der die
weltumspannende Bedeutung Telefunkens sichtbar
dokumentiere, um ihm zu beweisen, welch
Interesse ich bereits entwickelt hätte.
Beim Italiener zuckte er bloß, aber als ich
den Russen nannte, packte er mich gewaltig
am Arm und schrie: „Wo liegt er?“
Mein Gesicht war wahrscheinlich ebenso
schlau wie nichtssagend, denn mit dem Schrei
„der Kerl muß weg“ entsprang der Premier
ins Haus. Die ganze Diskussion, die er mit
dem Stationsingenieur, einem weiland Einjährig-Gefreiten
der Frankfurter Funker-Abteilung,
hatte, habe ich leider nicht gehört, aber
ich kam doch noch rechtzeitig, um das Bild
voll zu genießen.
Der Stationsingenieur, die Linke an den
Empfangstisch geklammert, während er in der