open poems open writing 09/10 - Crespo Foundation

wie die Massen von Schmuck, den sie trug, allerdings alles
aus Plastik, ihre Ringe, die sie zwischen Daumen und Zeigefinger
der anderen Hand hin- und herdrehte, immer wieder,
während er sprach, ihn mit leicht gebeugtem Kopf betrachtend,
als hätte sie noch nie zuvor von Novalis gehört. Sein
Gürtel, der einzige, der farblich zum Jackett passte, saß
stramm und kniff mit jeder Treppenstufe. Wann hatte er so
zugenommen, überhaupt kam es ihm vor, als entdecke er jeden
Tag zehn neue Falten in seinem Gesicht und übermorgen würde
er aussehen wie eine verfaulte Apfelsine. Er stieg weiter
hinauf, an den Wohnungstüren, Fußmatten, Haus- und Straßenschuhen
vorbei. Was die Nutzung des kleinen Vorraums, den
so ein Treppenhaus bot, anging, glichen sich die Menschen
erstaunlich. Eine Fußmatte gehörte zum Wohnungstürvorraum-
Standard, versteht sich, aber auch Zimmerpflanzen schienen
unverzichtbar, wieso Zimmerpflanzen außerhalb der eigenen
Zimmer, und anscheinend entledigte sich alle Welt ihrer
Schuhe schon vor dem Eintreten in die Wohnung, wäre er auf
Schuhdiebstahl aus, ein wahres Eldorado hier. Das Licht fiel
aus dem hohen Fenster auf den Bügel seiner Brille und blendete
ihn im Augenwinkel. In seiner rechten Hand raschelte
das Papier des Lilienstraußes, und er ließ die Rotweinflasche
in seiner Linken fröhlich mit seinen Bewegungen schwingen,
als er wieder an sie und den bevorstehenden Abend dachte.
Na-ta-lie, da oben wartete sie auf ihn bei Kerzen und Jazz.
Sein Atem beschwerte sich, er war wirklich nicht mehr in Form.
Bei dem nächsten Fenster musste er sich kurz anlehnen, er
kippte es und sog die kalte Luft ein. Alt war er geworden.
Wie Natalie das bloß aushielt, im obersten Stock, noch dazu,
wenn sie Einkäufe zu tragen hatte! Draußen dämmerte es, er
musste sich vorbeugen, um noch die Bürgersteige zu erkennen,
fingernagelgroß, die Leute auf der Straße von hier oben.
Bestimmt war er schon im sechsten Stock. Gleich hatte er es
geschafft. Er seufzte, schloss das Fenster und ging weiter
hinauf. Ihn beschlich langsam das Gefühl, sich zu verspäten,
doch er hatte seine Armbanduhr vergessen, ein Mann ohne
Uhr, dachte er, als hätte er keine Termine, vielleicht fiel
es ihr ja nicht auf. Er zählte die Stufen, zwölf Stück, dann
scharfe Wendung nach links, an der nackten Wand entlang, noch
mal zwölf Stufen, nächstes Stockwerk, nächste Tür. Seine
Beine, besonders die Waden, wurden immer träger, sein Gürtel
kniff ihn, wieder musste er anhalten, hoffentlich kam ihm
jetzt niemand entgegen, er ordnete das Schlamassel zwischen
den Beinen so gut es ging. Er beschloss, sich zu eilen, ihm
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