open poems open writing 09/10 - Crespo Foundation

kam es vor, als liefe er schon zwanzig Minuten aufwärts, der
Geruch der Lilien stach in seine Nase, hätte er bloß die
Rosen genommen, und die Weinflasche wurde ihm lästig. Wie
viele Stockwerke hatte dieses Haus? Von draußen war es ihm
gar nicht so hoch vorgekommen. Hatte er es überhaupt näher
betrachtet, er wusste es nicht, und jedes Mal, wenn er nach
dem Ende einer Stufenfolge um die Ecke bog, hatte er dieses
Gefühl, so, das war’s aber jetzt, doch das war es nicht,
noch kein letztes Geschoss, sondern neue, noch unbestiegene
Stufen, denen er ausgelaugt gegenübertrat und die ihn mit
ihrem grauen Linoleumglanz verhöhnten. Er schwitzte und er
hatte Durst. Er brauchte noch eine Pause am Fenster, sollte
das nächste Stockwerk nicht das Letzte sein – doch das musste
es, ganz sicher – nein, das war es nicht. Und da war auch
kein Fenster wie in den ersten paar Etagen, wie konnte ihm
die zunehmende Dunkelheit entgangen sein, nur runde Wände
aus Rauputz, die von einer Zwölfer-Stufenfolge zur nächsten
überleiteten, erbarmungslos. Er musste sich nun mindestens
im zwanzigsten Stock befinden. Die Hitze wurde unerträglich,
die Weinflasche schwerer und schwerer, er zog sein nasses
Jackett aus, nahm es in die rechte Hand, das Verpackungspapier
des Blumenstraußes raschelte, die einzigen Geräusche
in diesem Niemandsland, dieses Rascheln und seine Sohlen auf
dem Boden, die sich anhörten wie das Kehren auf Asphalt,
unten vor den Geschäften, an der kühlen, frischen Luft. Es
zog jetzt vor allem in den Oberschenkeln, an ihrer Rückseite
hoch und runter, der Gürtel zwickte ihn, wieder hielt er inne,
stellte den Gürtel lockerer, musste nun aber darauf achten,
dass seine Hose nicht abwärts rutschte. Das Hemd war inzwischen
auch auf Bauch- und Brusthöhe durchnässt und sein Atem
rasselte, sein Gaumen war staubtrocken. Er musste an den
Wein, sofort. Er setzte sich unter Keuchen auf die Stufen,
öffnete den Wein und stürzte die halbe Flasche hinunter. Den
Rest ließ er stehen, zuviel wog die Last. Es ging weiter
hinauf, dieselbe mechanische Bewegung der Füße, ein Tunnel
nach oben aus Rohrputz und Linoleum, aus Weiß und Grau und
dem stechenden Gelb des elektrischen Lichts, aus Liliengestank,
eine Hölle aus Stufen. Ihm war schwindelig, doch
er stieg tapfer weiter, Stockwerk um Stockwerk, es war zu
spät zum Umkehren, denn das nächste Stockwerk musste das
letzte sein, und dort war alles frisch und alles Flieder,
immer wieder das nächste. Sein Gesicht musste krebsrot aussehen,
nass glänzend und krebsrot, mit hervortretenden blauen
Adern an seinen Schläfen als Kontrast, er riss das Papier
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