open poems open writing 09/10 - Crespo Foundation

Eine Lehrerin wartet auf ihn, „Gries“, sagt sie, „ich unterrichte
Kunst und Mathe und hatte ihn in beiden Fächern.“
Er nickt.
Er merkt, dass der Kaffee sich in ihm breitmacht, mit
Migräne vermischt und nicht mehr loslässt; er will eine Frage
stellen, aber die riesigen Fenster um ihn herum überblenden
jeden klaren Gedanken. Das Gefühl der unsichtbaren Kameras,
die sich durch die Scheiben hindurch immer näher an sein
Gesicht heranpirschen, lässt ihn nicht mehr los. Er zieht
den Reißverschluss seiner Jacke bis zum Anschlag nach oben.
Im Gehen sagt sie: „Ich zeige Ihnen die besprühte Wand,
kommen Sie.“ Ihre Stimme ist weich. Es ist die Wand vor dem
Kunstraum, von oben bis unten ziehen sich die Flecken und
Linien in ausschließlich dunkelroter Farbe, er hat noch nie
so ein wirres Zerrbild gesehen. Vielleicht liegt es an den
Kopfschmerzen, dass er nichts erkennen kann. Die Wand ist
riesig, wie alles hier, mittendrin ist eine geschlossene
Tür, der Knauf ein einziger roter Fleck, in alle Richtungen
ist die Farbe abgespritzt. „Er muss es Minuten vorher gemacht
haben“, sagt sie. „Ich kannte ihn ganz gut.“ Er wendet
sich ab, ihre Stimme ist zu weich, zu niedergedrückt, um
Antworten zu finden, die Sinn ergeben.
„Können Sie irgendwas erkennen“, sagt er und merkt, dass
überhaupt nichts mehr passt, weder sie noch seine Stimme
noch das Bild.
„Ich kann es noch nicht mal vergleichen mit Bildern, die
er sonst abgegeben hat“, sagt sie leise. „Er hat überhaupt
keine Bilder abgegeben, seit mindestens einem Jahr nicht
mehr. Eigentlich hätte ich ihm eine nicht mehr ausreichende
Note geben müssen.“ Sie wartet einen Moment. „Nein, ich
kann nichts erkennen.“
Er fragt nach seinen sonstigen Noten und versinkt dabei.
„Er war unangepasst“, sagt sie. „Er ist keiner Richtung gefolgt,
aber er hat es nicht gemerkt, glaube ich. Er hat nicht
verstanden, wieso die anderen ihn nicht mögen. Das war früher.
Dann hat er sich zurückgezogen. Darüber kann ich nichts
sagen. Man konnte ihn nicht mehr erreichen.“
Sie schweigen. Es ist zu viel, er kann nicht mehr, seine
Hände verkrampfen sich in seinen Jackentaschen. „Entschuldigung“,
sagt sie. „Ich habe auf Ihre Frage gar nicht
geantwortet.“
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