open poems open writing 09/10 - Crespo Foundation

„Rondler“, sagt er. „Kriminalpsychologe.“ Sie nickt nur. Er
hat damit gerechnet, dass sie bleich ist, aber das wenige,
was er außerhalb der Sonnenbrille an Gesicht erkennen kann,
ist von einer dicken Schicht Make-up überdeckt. Die riesige
Tasse Kaffee vor ihr ist zu einem Drittel gefüllt. Er
holt sich auch einen, obwohl der letzte erst zwanzig Minuten
her ist. Sein Magen zieht sich beim ersten Schluck heftig zusammen.
Er setzt die Tasse hart auf, nimmt sie wieder, trinkt
noch einmal, erst als sie fast leer ist, fühlt er sich ausreichend
gewappnet.
Der Beginn des Gesprächs ist System, verläuft planmäßig.
Sie antwortet laut und schnell; überzeugt. Sie kramt in
ihren Sachen, zieht ein Handy hervor und legt es wieder weg,
schaut auf die Uhr, so oft, dass er beim innerlichen Mitzählen
nicht nachkommt. Der Leiter der Kommission sitzt im
anderen Zimmer und hört mit zu. Ihre Antworten sind Satzanfänge,
die mit hektischen Brüchen in neue Halbsätze übergehen,
kurz vor Ende ein Ausrufezeichen werden. Permanente Verteidigung.
Sie zögert nicht ein einziges Mal.
„Haben Sie noch einen Termin?“, fragt er. Die Frage ist
lächerlich, das Zählen der Uhrkontrollen ist noch lächerlicher.
„Ja, sicher“, sagt sie, „die Beerdigung, was glauben Sie
denn, ist Ihnen eigentlich bewusst, dass das auch etwas ist,
über das die Medien berichten werden?“
„Was denken Sie, wie kommt es dazu, dass Ihr Sohn so etwas
macht?“
Er erhält keine Antwort, sie starrt ihm wortlos ins Gesicht.
Er verflucht sich, aber jetzt gibt es kein Zurück mehr.
„Hat er sich verändert? Gab es in letzter Zeit Konflikte?“
Noch einmal ein Schluck Kaffee.
„Bei uns gibt es keine Konflikte“, sagt sie knapp, „und wo
er die Gewaltbereitschaft herhat, will ich gar nicht wissen.“
„Schulisch?“, versucht er.
„Seine Noten sind schlechter geworden“, sagt sie, „das
hat mir nicht gefallen. Er hatte keinen Antrieb mehr, null
Ehrgeiz, aber deshalb geht man nicht mit einem Messer auf
andere Leute los. Suchen Sie woanders nach Gründen.“
Als er zu sprechen ansetzt, vergräbt sie plötzlich den Kopf
in den Händen. „Man ist bei ihm nicht durchgekommen, das
haben alle gesagt. Wenn Sie das Konflikte nennen wollen.“
Sie kaut heftig auf ihren Lippen. „Dieser ganze Scheiß, er
in seinem Zimmer, den ganzen Tag, zugeschlossene Türen.“ Sie
setzt sich auf, räuspert sich. Ein Blick aufs Handy. „Glauben
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