open poems open writing 09/10 - Crespo Foundation

Sie hatte es sich zur Aufgabe gewählt, eben diese Entrücktheit,
dieses kühne Vordringen auf transzendenten Boden, auf
ihr bescheidenes Medium zu bannen. Sie ging dieser Aufgabe
schon lange nach. Sie saß auf dem Platz und malte kleine
Miniaturen des Domes auf Postkarten. Aus Notwendigkeit verkaufte
sie diese an die Touristen, die, immer noch gefesselt
und berührt, ein kleines Andenken wünschten, um ihren Angehörigen
etwas mitbringen zu können, damit der sicherlich
bildhafte Bericht eine gewisse Handfestigkeit erlangte. Oder
sie wünschten sich ein lebhafteres Bild als die bloße Erinnerung.
Nicht allen erging es so. Manches schlichte Gemüt
erblickte den Dom, betrachtete ihn, bejahte seine Größe,
schätzte seine Maße, fragte sich, wie viel Material und Zeit
der Bau wohl beansprucht hatte, beschloss, dass er beeindruckend
war, wendete ihm den Rücken zu und vergaß ihn augenblicklich.
Daraufhin übersah er die Frau, die in der Mitte
des Platzes, mit leicht nördlicher Tendenz, auf einem Schemel
saß und unermüdlich malte. Krähenfüße umrissen scharf ihre
Augen, und die Farben hatten sich tief in ihre Finger eingebrannt.
Täglich stand sie weit vor Sonnenaufgang auf, um
pünktlich auf dem Platz zu sein. Immer war die Zeit zu knapp,
sie rannte unermüdlich gegen sie an, malte mit fliegenden
Händen, verlor letzten Endes doch. Sie konnte das Motiv nie
so darstellen, dass es ihrem Auge gerecht wurde, wenn sie
es überhaupt in seiner ganzen Form gemalt hatte. Mit der
Zeit jedoch konnte sie langsam Fortschritte in ihrer Kunst
erkennen, zunächst kaum erahnbar, später immer deutlicher.
So hoffte sie, dass sie am Ende doch erfolgreich sein würde
und stand nach jedem Scheitern erneut wieder in aller Frühe
auf, um auf den Platz zu gehen, zu ihrem Dom. Das Licht der
Sonne wandelte sich zwar auch über den Tag hinweg, jedoch
so gemächlich, dass es innerhalb von Minuten kaum merklich
war. Dadurch war es ihr gelungen, den Dom zu jeder anderen
Tageszeit zu malen. Sie erschuf täglich Repliken ihrer
Bilder. Sie saß im morgendlichen Zwielicht auf dem hölzernen
Schemel, auf dem sie immer saß. Die Sitzfläche glänzte,
das häufige Herüberfahren mehr oder weniger rauen Stoffes
hatte das einstmals raue Holz poliert. Vor ihr stand ihre
alte Staffelei, ein windschiefes Ding mit verschieden langen
Beinen, das auf der leichten Schräge des Pflasters immer
ein wenig wackelte. Sie griff in die Leinentasche links
neben ihrem Schemel und holte ein weißes Papierrechteck heraus,
das sie auf die Staffelei stellte. Dann entnahm sie
demselben Beutel eine Reihe von Farbtuben und Pinseln und
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