open poems open writing 09/10 - Crespo Foundation

mal im Treppenhaus gesehen. Man begegnete sich kurz im Aufoder
Abgehen, grüßte sich flüchtig, eher pflichtbewusst,
denn man wohnte ja im selben Haus und da gehörte es sich so,
und sie würde nicht behaupten, dass hier eine Bekanntschaft
vorlag. Hätte sie jemand gefragt, hätte sie ihn wohl nicht
beschreiben können. Auch jetzt erschien er ihr neblig, die
Schatten zerstoben fein seine Konturen. Jedenfalls hatte sie
ihn außerhalb des Treppenhauses nur ein einziges Mal auf dem
Platz gesehen oder sie dachte zumindest, dass er es gewesen
sein könnte. Der Moment war sehr flüchtig gewesen, eine große
dunkle Gestalt hatte sie aus ihrer Konzentration gerissen,
weil sie schnurstracks und forschen Schrittes durchs Bild
gelaufen war.) Sie war etwas befremdet von seinem vertraulichen
Ton und fühlte sich sehr klein im Vergleich zu ihm.
„Ich gehe mit großer Aufmerksamkeit an ein mögliches
Zusammentreffen heran. Nehmen wir beispielsweise den Besuch
im Supermarkt. Ab und an gehe ich dorthin, jeder Mensch muss
essen und trinken. Wenn ich dann am Band stehe, meine Waren
vor mir, langsam voranrückend, blicke ich die Kassiererin
an. Ich betrachtete die Bewegungen ihrer Hände, wie sie die
Konservendosen hält, die sie über das Band führt, ob ihre
Finger zittern, die Neigung ihres Kopfes. Ich betrachte sie
und male mir aus, wie sie so ist. Ist sie scheu?, frage ich
mich. Ist sie schwach? Und wenn ich dann vor ihr stehe, mein
Blick haftet unentwegt an ihr, dann habe ich jede Nuance
ihres Wesens ausgelotet. Dann kenne ich sie. Ich neige dann
meinerseits den Kopf. Dann lächelt sie ein kleines Lächeln,
und ich lächle zurück. Dann bezahle ich und gehe. Denn ich
weiß alles, was wert zu wissen ist.“ Die Tür ihrer Wohnung
stand weit offen, und sie stellte in plötzlicher wilder
Angst ihren Fuß auf die Schwelle, doch schien ihr, als wäre
diese hoch wie der geliebte Dom, und ihr Knie sackte sachte
ein. Er stand hoch und schwarz in ihrem Rücken. Seine
Züge waren erstarrt und glänzten kalt. Als er nun zu sprechen
fortfuhr, schien es, als würden seine Gesichtsmuskeln
kurz spröde. „Was bleibt mir, dem Gottverleugner, als die
Stirn auf den kalten Stein zu pressen und den Mammon an seiner
Statt in den Himmel zu heben? Ich lege meine Hände auf
den Boden und strecke meine Arme ganz aus, und ich schreie
meines Gottes Namen immer und immer wieder. Wachse drohend,
brenne, stecke alle an. Ich liege wie die Pest in der Luft,
dringe in alle Ritzen, jeden Spalt hinaufkriechend, bis ihr
alle von mir getränkt seid und jeder Tänzer, starr vor
Staub, die Füße still hält. Und du, die du mir die Stirn
61