open poems open writing 09/10 - Crespo Foundation

Sie schaut ihn an. „Geht es Ihnen gut“, sagt sie, „soll ich
Ihnen erst mal einen Kaffee machen.“ Er schüttelt den Kopf.
„Es tut mir leid“, sagt sie. „Ich mochte ihn. Ich bin
sicher im Moment keine gute Gesprächspartnerin.“
Er erträgt es nicht länger. Sie sieht ihn stumm an, er
dreht sich um, verabschiedet sich nicht, läuft ein paar
Schritte von der Wand weg, wo sie immer noch wie eine Statue
steht. Dann ertönt eine Klingel, Schüler quellen zu beiden
Seiten um ihn herum aus den Klassenräumen, reißen ihn mit
sich, er beeilt sich, hetzt, aber er kommt nicht durch. Die
ewig krabbelnden Hände in seinen Jackentaschen geben keine
Ruhe, falten das Innenfutter wieder und wieder, verbeißen
sich, lösen sich, zerreiben den Stoff in einem fort, als er
stolpert, packt er das Treppengeländer mit solcher Wucht,
dass es bis in die tieferen Stockwerke schwankt. Er wartet
nicht ab, jagt weiter nach unten, als er die Schultür hinter
sich zufallen lässt, fängt er endgültig an zu rennen.
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