open poems open writing 09/10 - Crespo Foundation

machen kein Geräusch mehr. Ich konzentriere mich auf den
Vater und jede einzelne Stufe, aber aus den Augenwinkeln
sehe ich die Risse. Das Haus scheint von beiden Seiten zusammengeschoben,
zusammengedrückt zu werden. Auf der untersten
Stufe stolpert der Vater, und ich werfe mich vor ihn.
Ich bin sicher, dass auch er verschwinden würde, wie die
Bücher, wie die Alben. Tobi reißt die Haustür auf, greift die
Mutter am Arm und zieht sie nach draußen. „Ich brauch den
Mantel. Die Nachbarn!“, ruft sie, aber Tobi zieht weiter.
Mit winzigen Schritten nähert sich der Vater der Haustür.
Auf den letzten Metern schiebe ich ihn. Hinter uns knackst
und kracht es. Das sind die Balken, das ist die Treppe, jede
einzelne Stufe kann man hören, wie bei einer Tonleiter. Die
Musik ihres Verschwindens frisst sich durch das Holz.
Die Mutter wartet vor dem Nachbarhaus, Tobi und ich
schleifen und ziehen, schieben und tragen den Vater das
Treppchen vor der Haustür hinunter. Als wir ihn loslassen,
höre ich ein Geräusch, so laut, dass ich es im ersten Moment
nicht als Geräusch erkenne. Wie eine Explosion, ein Knall,
ein akustischer Unfall sprengt es alles, was meinem Gehörgang
vertraut ist. Ich presse die Hände auf die Ohren, gehe
in die Knie und schließe die Augen, weil ich die Mutter nicht
länger sehen will. Nach dem Geräusch, das kein Geräusch ist,
pfeift es im Kopf. Es piept und fiept, als habe man während
eines Konzerts zu lange neben den Lautsprechern gestanden. Ich
lasse die Hände sinken. Ich drehe mich nicht um, schaue bloß
die Mutter an, die Mutter und Tobi und wie sie starren,
obwohl es doch nichts, rein gar nichts mehr zu sehen gibt.
71