open poems open writing 09/10 - Crespo Foundation

Die Hand an die Stirn eines Fiebernden
Da könnte man ihr Kinderauge ein einzig Mal nicht übergehen,
zum ersten Mal könnt’ ihrem Traum geglaubt.
Elen liegt meistens wach im Fieber, sie wälzt sich durch
die Nacht, indem sie selbige sich um den Körper wickelt mit
dieser Dreherei. So schwer ist diese Bettdecke doch nicht,
oder ist es die Dunkelheit, die ihre Masse in meinen schwachen
Körper schiebt? Und nassen Körper, der scheinbar nichts
als schwitzen kann und glühen. Das denkt sie sich und wird
so plötzlich nur noch ein Stück Fleisch, das einen Blutkreis
trägt. Elen spürt auch den Schädel richtig, wie er mit seiner
hohlen Existenz den Kopf rund hält.
Ein Jemand hat den Hausarzt hergerufen, sie hat es nicht
bemerkt, doch nun steht er auf einmal vor ihr. Ganz ohne
weißen Kittel, das Stethoskop nicht um den Hals, nur lose in
der Hand, erscheint die Frage nach Elens Befinden schon fast
ein bisschen übermütig. Sie würde gerne sagen: Es pocht und
wabert, summt in sich zusammen, gibt sich dem Rausch der
Ohren hin.
Doch fraglich, ob er das verstünde, so sagt sie nur: Es
sticht ein bisschen in dem linken Zeh. ‚Ein Stechen in dem
linken Zeh‘, das steht wohl eher in dem dicken, abgewetzten
Buche, das er da mit sich trägt. Doch schlägt er es nicht
nach, er weiß es scheinbar so: „Das Fieber ist sehr hoch und
ausgeprägt ist das Delirium. Sie ist im Wahn.“
Elen meint, dass Doktoren nur viel zu kurze Sätze sagen
und immer so, als seien die Patienten nicht dabei. Nun gut,
versucht er bloß der Mutter zu erklären, die noch die Schürze
mit dem Fettfleck trägt, so schnell war wohl der Doktor.
Und überhaupt. Vielleicht will Elen ja im Wahn sein. Sie
findet diesen Wahn nämlich auch gut. Obwohl sie gar nicht
genau weiß, was er bedeutet. Der Wahn, der macht, dass man
den Tag als Nacht durchschläft und letztere dafür ein bisschen
wacher hält. Der macht, dass man ein bisschen seichter
in dem Leben klemmt und ach, welch Träume er erst schenkt!
Ein Traum, der nicht vom Schlaf bedingt, man braucht nur
Müdigkeit, bestehend aus der Tiefe eines Schachts, sackt man
in ihn hinein. In seine Farben, die so gefasst sind. Alles
ist möglich dort. Er ist sogar betont und Elen würde diesem
Traume all anderm vorziehen. Auch wenn es manchmal schlimm
ist, man rennt, kommt nicht vom Fleck und kann nur Stille
schreien.
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