open poems open writing 09/10 - Crespo Foundation

Das Heim ist ein großes Haus, alles ist gemütlich eingerichtet.
Als wir ins Wohnzimmer kommen, sehe ich Tim mit
einem Mann zusammen das A-Team schauen. Der Mann, vermutlich
Dirk, begrüßt uns, dreht sich dann wieder dem Fernseher
zu. Tim nimmt keine Notiz von uns. Ab und zu, bei einer aufregenden
oder lustigen Szene, schwingt er seine Arme wild.
Diesen Abend komme ich nicht mehr dazu, mit Tim zu sprechen.
Nach einer Tasse Tee verabschiede ich mich und Elke ruft mir
hinterher, dass ich bald wieder vorbeikommen solle, wenn ich
Lust oder Langeweile hätte. Auf dem Heimweg fühle ich mich,
als ob meine Wahrnehmung verrückt wurde. Zuerst der tiefe
Ton, den ich einen Tag zuvor gehört hatte. Ich habe das
Gefühl, diesen Ton schon einmal gehört zu haben, aber jetzt
hat er für mich eine andere Tiefe. Als ob jemand in mein
Wahrnehmungssystem einen neuen Stein eingesetzt hätte. Als
ob sich mein gesamtes Wahrnehmungsmuster verändert hätte. Ich
fühle mich merkwürdig unorientiert und chaotisch, aber nicht
schlecht.
Am nächsten Abend gehe ich wieder zur Kapelle und höre
auf halben Weg Tims Klänge. Genauso tief und traurig wie
zuvor. Das alles erinnert mich an dich. Tim ist so wie du,
nur, dass du immer alles unter deinem schwarzen Ledermantel
versteckt hast. Ich klopfe an die Tür, trete langsam hinein.
Ich weiß nicht, ob Tim mich gehört hat, zumindest versinkt
er gerade im Klavier und beachtet mich gar nicht. Erst
als er abrupt aufhört, dreht er sich zu mir. „Hallo“, sage
ich und verkneife mir seinen Namen. „Hallo Tim“, sagt er,
dreht sich wieder dem Klavier zu und spielt weiter. Ich
setze mich zu ihm, in einem Abstand von vier Stühlen. Das
scheint ihn nicht zu stören. Ich nähere mich immer weiter.
Drei Stühle. Keine Reaktion. Zwei Stühle. Immer noch nichts.
Als ich mich weiter nähere, bleiben seine Hände mitten im
Spielen in der Luft stehen. Seine Augen fixieren mich.
„Alles ist gut, alles ist gut, Tim“, sagt er sich selbst.
„Ja, alles ist gut, du spielst prima“, sage ich. Er dreht
sich wieder zum Klavier und beschwört diese unheimlichen
Farbflächen. Ich schließe die Augen. Ich kann nicht sagen,
dass ich mich wohl fühle, vielmehr habe ich das Gefühl,
ständig zu kämpfen, um nicht unterzugehen. Das Ringen um
Luft, das Ringen um Orientierung, das Ringen um sich selbst,
das Ringen um was? Es fallen mir keine Worte ein, wie ich
dieses Erlebnis beschreiben könnte. Es ist, als ob ich ein
winziges Etwas von Tim verstanden, mitbekommen, ja erlebt
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