open poems open writing 09/10 - Crespo Foundation

vom Blumenstrauß und presste sich die feuchten, kalten
Stängel an die Stirn, dann an Wangen und Brust und wieder
zum Gesicht, als wäre es ein Ritual, und ließ den Strauß
einfach fallen. Seine Beine standen kurz vorm Krampf, doch
er stieg weiter, mit wütender und schwindliger Entschlossenheit,
während sein Atem immer animalischer klang, die Glieder
brannten und sein Schädel lauter pochte, hämmerte, donnerte.
Er sank auf die Knie, die nicht mehr und nicht weniger
schmerzten als der Rest des ertaubenden Körpers, kroch salamanderartig
die Treppe hinauf, zog sich mit triefenden, verklebten
Armen nach oben, sein Japsen wurde leiser, sein
Gesicht war auf den glatten Boden gepresst, die vom Wein rot
gesprenkelte Hose hing zwischen den Kniekehlen, verschränkt
lag er auf den harten Stufen, ungläubig blinzelnd, als deren
Grau anthrazitfarben wurde, dann schwarz, verschwand. Er
spürte noch ein letztes Zucken, irgendwo zwanzig Stockwerke
unter ihm stand eine halb leere Rotweinflasche, und in unerreichbarer
Distanz wehte ein frischer, kühlender Abendwind.
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