CRÓNICAS MARCIANAS RAY BRADBURY

que se movían e inclinaban en los campos, y bajo la sombra fresca y verde de la
parra, bromas y gritos de alegría.
Y ahora, como si un huracán se hubiera llevado los ruidos de la Tierra, no había
nada. Puertas esqueléticas colgaban de los goznes de cuero, y los neumáticos de
los columpios pendían en la tarde apacible. No había nadie en las orillas rocosas
del río, donde antes se reunían las lavanderas, y en los huertos abandonados el
sol calentaba los licores ocultos de las sandías. Las arañas comenzaron a tejer
nuevas telas en las chozas abandonadas, y el polvo entró en motas doradas por
los techos agujereados. Aquí y allá, una débil hoguera, olvidada en las últimas
prisas, crecía de pronto, alimentándose con los huesos secos de una desordenada
cabaña. El ligero crepitar de las llamas se elevaba en el aire tranquilo.
Los hombres seguían sentados en el porche de la ferretería, sin parpadear, con
las gargantas resecas.
-No comprendo por qué se van ahora. Las cosas mejoran, es indudable. Todos los
días tienen nuevos derechos. En fin, ¿qué quieren? Han quitado el impuesto
electoral y hay cada vez más estados que aprueban leyes contra el linchamiento y
la discriminación. ¿Qué más quieren? Ganan casi tanto dinero como los blancos, y
sin embargo se van.
En el extremo de la calle desierta, apareció una bicicleta.
-¡Teece, mira, ahí viene Silly!
La bicicleta se detuvo frente al porche. La montaba un negrito de diecisiete años,
todo brazos y pies y piernas largas, y cabeza redonda de sandía. Miró a Samuel
Téece y sonrió.
-Ah, has vuelto. No tenías la conciencia tranquila -dijo Teece.
-No, señor. Sólo vengo a traerle la bicicleta.
-¿Qué pasó? ¿No cabía en el cohete?
-No es eso, señor.
-¡No me digas lo que es! ¡Fuera de aquí! ¡No permitiré que me robes! -Dio un
empellón al muchacho. La bicicleta cayó-. Métete dentro y empieza a limpiar los
bronces.
-¿Cómo dice? -preguntó Silly abriendo los ojos.
-Ya me oíste. Hay que desembalar unos fusiles y acaba de llegar un cajón de
clavos de Natchez...
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