CRÓNICAS MARCIANAS RAY BRADBURY

manos de plata trenzada surgieron de las ropas. De la boca de la máscara salió
una música suave, y las sedas, la máscara y las manos subieron y bajaron.
-Señor Parkhill, he venido a conversar otra vez con usted -dijo la voz detrás de la
máscara.
-¡Ya le dije que no quiero verlo por aquí! -gritó Sam-. Váyase, o le contagiaré la
Enfermedad.
-Ya tuve la Enfermedad -dijo la voz-. Fui uno de los pocos sobrevivientes. Estuve
enfermo mucho tiempo.
-Váyase, escóndase en las colinas. Allá está su casa, allá ha vivido siempre. ¿Por
qué viene a molestarme? Y así, de pronto. Dos veces en un día.
-No tenemos malas intenciones.
-Yo sí -dijo Sam, enojado-. No me gustan los desconocidos. No me gustan los
marcianos. Nunca vi ninguno hasta hoy. Y no es natural. Se esconden durante
años y de pronto se meten conmigo. Déjenme en paz.
-Es algo importante -dijo la máscara azul.
-Si se trata del terreno, es mío. He construido este quiosco con mis propias
manos.
-En cierto sentido se trata del terreno.
-Mire -dijo Sam-. Soy de Nueva York. Una ciudad de diez millones de hombres.
Ustedes, los marcíanos, son sólo un par de docenas. No tienen ciudades, andan
vagando por las colinas, no tienen jefes, ni leyes, y ahora me vienen a hablar del
terreno. Pues bien, los viejos deben dar paso a los jóvenes. Es la ley del más
fuerte. Desde esta mañana, desde que usted se fue, llevo un arma conmigo, y
cargada.
-Nosotros los marcianos somos telepáticos -dijo la fría máscara azul---. Estamos
en contacto con un pueblo terrestre del otro lado del mar muerto. ¿Ha oído usted
la radio?
-Se me ha estropeado el aparato.
-Entonces no sabe. Hay grandes noticias. De la Tierra...
Una mano de plata se movió ligeramente, y en ella apareció un tubo de bronce.
-Permítame que le enseñe esto.
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