CRÓNICAS MARCIANAS RAY BRADBURY

DICIEMBRE DE 2005
Los pueblos silenciosos
A orillas del seco mar marciano se alzaba un pequeño pueblo blanco, silencioso y
desierto. No había nadie en las calles. Unas luces solitarias brillaban todo el día en
los edificios. Las puertas de las tiendas estaban abiertas de par en par, como si la
gente hubiera salido rápidamente sin cerrar con llave. Las revistas traídas de la
Tierra hacía ya un mes en el cohete plateado, aleteaban al viento, intactas,
ennegreciéndose en los estantes de alambre frente a las droguerías.
El pueblo estaba muerto; las camas vacías y heladas. Sólo se oía el zumbido de
las líneas eléctricas y de las dinamos automáticas, todavía vivas. El agua
desbordaba en bañeras olvidadas, corría por habitaciones y porches, y nutría las
flores descuidadas de los jardines. En los teatros a oscuras, las gomas de mascar
que aún conservaban las marcas de los dientes se endurecían debajo de los
asientos.
Más allá del pueblo había una pista de cohetes. Allí donde la última nave se había
elevado entre llamaradas hacia la Tierra, se podía respirar aún el olor penetrante
del suelo calcinado. Si se ponia una moneda en el telescopio y se apuntaba hacia
el cielo, quizá pudieran verse las peripecias de la guerra terrestre. Quizá pudiera
verse cómo estallaba Nueva York. Quizá pudiera verse la ciudad de Londres,
cubierta por una nueva especie de niebla. Quizá pudiera comprenderse, entonces,
por qué habían abandonado este pueblecito marciano. La evacuación, ¿había sido
muy rápida? Bastaba entrar en una tienda cualquiera y apretar la tecla de la caja
registradora. Los cajones asomaban tintineando con monedas brillantes. La guerra
terrestre era sin duda algo terrible...
Por las desiertas avenidas del pueblo, silbando suavemente y empujando a
puntapiés, con profunda atención, una lata vacía, avanzó un hombre alto y flaco.
Los ojos le brillaban con una mirada oscura, mansa y solitaria. Movía las manos
huesudas dentro de los bolsillos, repletos de monedas nuevas. De vez en cuando
tiraba alguna al suelo, riendo entre dientes, y seguía caminando, regando todo con
monedas brillantes.
Se llamaba Walter Gripp. En las lejanas colinas azules tenía un lavadero de oro y
una cabaña, y cada dos semanas bajaba al pueblo y buscaba una mujer callada e
inteligente con quien pudiera casarse. Durante varios años había vuelto a la
cabaña decepcionado y solo. ¡Y la semana anterior había encontrado el pueblo en
este estado!
Se había sorprendido tanto que había entrado rápidamente en una tienda de
comestibles y había pedido un sándwich triple de carne.
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