CRÓNICAS MARCIANAS RAY BRADBURY

Elma se llevó un dedo a los labios.
-Calla...
-No me importa -bufó Sam---. Me apoya la compañía Colonias Terrestres,
Sociedad Anónima. Los marcianos no se atreverán a...
-Mira -dijo Elma.
Sam miró el fondo del mar muerto. La escoba se le cayó de las manos. La recogió,
temblando, abrió la boca y un hilo de saliva le flotó en el aire.
-¡Elma, Elma, Elma! -dijo.
-Allá vienen -dijo Elma.
Sobre el fondo antiguo del mar, doce embarcaciones marcianas de velas azules
flotaban como fantasmas azules, como columnas de humo azul.
-¡Barcos de arena! Pero ya no hay más, Elma, ya no hay más barcos de arena.
-Ésos parecen barcos de arena -dijo Elma.
-Las autoridades los confiscaron. Los desarmaron y los subastaron. En todo este
maldito territorio no hay más que un barco de arena, el mío, y sólo yo sé
manejarlo.
-No sólo tú -dijo Elma señalando el fondo del mar.
~Vamos, ¡salgamos de aquí!
-¿Por qué? -preguntó Elma lentamente, fascinada por las naves marcianas.
-¡Me van a matar! ¡Vamos al camión, rápido!
Elma no se movió.
Sam tuvo que arrastrarla al otro lado del quiosco, donde estaban las dos
máquinas: el camión que había usado regularmente hasta hacía un mes y el viejo
barco marciano para andar por la arena, que había comprado sonriendo en una
subasta y que en las últimas tres semanas había utilizado para transportar
mercancías sobre el vítreo fondo del mar. Miró el camión y recordó. El motor
estaba en el suelo y desde hacía dos días intentaba repararlo.
~Me parece que ese camión no está en condiciones -dijo Elma.
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