CRÓNICAS MARCIANAS RAY BRADBURY

¿Y no era natural que al fin llegaran los viejos a Marte, siguiendo los pasos de los
ruidosos exploradores, de la gente sofisticada y aromática, de los viajeros
profesionales y de los conferenciantes románticos en busca de nuevos temas?
Pues sí, los viejos secos y crujientes, los que se pasaban el tíempo escuchándose
los corazones, tomándose el pulso y llevándose cucharadas de jarabe a la boca
torcida, los que en noviembre iban en autobús a California y en abril embarcaban
para Italia en tercera, las pasas de uva, las momías, llegaron al fin a Marte...
SEPTIEMBRE DE 2005
El marciano
Las montañas azules se alzaban en la lluvia y la lluvia caía en los largos canales,
y el viejo La Farge y su mujer salieron de la casa a mirar.
-La primera lluvia de la estación -señaló La Farge.
-Qué bien -dijo la mujer.
-Bienvenida, de veras.
Cerraron la puerta. Dentro se calentaron las manos junto a las llamas. Se
estremecieron. A lo lejos, a través de la ventana, vieron que la lluvia centelleaba
en los costados del cohete que los había traído de la Tierra.
-Sólo falta una cosa -dijo La Farge mirándose las manos.
-¿Qué? -preguntó su mujer.
-Me gustaría haber traído a Tom con nosotros.
-Oh, por favor, Lafe.
-Sí, no empezaré otra vez. Perdona.
-Hemos venido a disfrutar en paz nuestra vejez, no a pensar en Tom. Murió hace
tanto tiempo... Tratemos de olvidarnos de Tom y de todas las cosas de la Tierra.
La Farge se calentó otra vez las manos, con los ojos clavados en el fuego.
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