CRÓNICAS MARCIANAS RAY BRADBURY

Pero ¿no había oído un clic? Alguien había colgado, muy lejos.
Durante el resto de la noche no se movió del vestíbulo.
-No por el teléfono -se dijo a sí mismo-. No tengo otra cosa que hacer.
-Escuchó el tictac de su reloj.
-Ella no volverá a telefonear -dijo-. No llamará nunca más a un número que no
contesta. ¡Quizás en este momento marca otros números de otras casas del
pueblo! Y aquí estoy yo sentado... ¡Un minuto! -Se rió-. ¿Por qué estoy diciendo
«ella»? -Parpadeó-. Lo mismo podía haber sido «él»...
El corazón le latió más lentamente. Se sentía decepcionado y decaído. Le hubiera
gustado tanto que fuera «ella»...
Salió de la casa y se detuvo en medio de la calle a la débil luz del alba.
Escuchó. Ningún sonido. Ni pájaros, ni coches. Sólo el corazón que le golpeaba el
pecho: un latido, una pausa, y otra vez un latido. Escuchaba con tanta atención
que le dolía la cara. El viento soplaba gentilmente, oh, tan gentilmente
sacudiéndole los faldones de la chaqueta.
-Calla... -susurró-. Escucha.
Se balanceó moviéndose en un círculo lento, volviendo la cabeza de una casa
silenciosa a otra.
Telefoneará a otros números y luego a otros, pensó. Ha de ser una mujer. ¿Por
qué? Sólo una mujer podría estar llamando y llamando. Un hombre no. Un hombre
es más independiente. ¿He telefoneado yo a alguien? No. Ni se me ha ocurrido.
Ha de ser una mujer. ¡Tiene que ser una mujer, por Dios!
Escucha.
Lejos, bajo las estrellas, sonó un teléfono.
Walter Gripp echó a correr. Se detuvo y escuchó. La campanilla sonaba
débilmente. Corrió unos pasos más. La llamada era ahora más clara. Se precipitó
por una callejuela. ¡Más aún! Pasó delante de seis casas, y otras seis. ¡Más y más
clara! Eligió una casa. La puerta estaba cerrada con llave.
El teléfono sonaba dentro.
-¡Maldita sea!
Gripp sacudió el picaporte.
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