CRÓNICAS MARCIANAS RAY BRADBURY

La noche era oscura. Las lunas se habían puesto. La luz de las estrellas
parpadeaba sobre la carretera ahora desierta y silenciosa. Y así siguió, sin un
ruido, sin un automóvil, sin nadie, sin nada, durante toda la noche oscura y fresca.
FEBRERO DE 2003
Intermedio
Trajeron cinco mil metros cúbicos de madera de pino de Oregón para construir la
décima ciudad, y veinticinco mil metros de abeto de California y levantaron a
martillazos un pueblo limpio y claro, a orillas de los canales de piedra. En las
noches de los domingos se iluminaban los vidrios rojos, azules y verdes de las
iglesias, y desde la calle se oían los himnos numerados. «Cantaremos ahora el
79.» «Cantaremos ahora el 94». Y en ciertas casas se oía e duro repiqueteo de
una máquina de escribir: el novelista estaba trabajando; o no se oía ningún ruido:
el ex vagabundo estaba trabajando. Parecía a veces que un enorme terremoto
hubiera arrancado de raíz una ciudad de lowa, y en un abrir y cerrar de ojos u
ciclón fabuloso se hubiera llevado a Marte toda la ciudad, y la hubiera puesto allí
sin una sacudida.
ABRIL DE 2003
Los músicos
Los niños daban largos paseos por el campo marciano. De cuando en cuando
abrían las olorosas bolsas de papel y metían allí las narices, y respiraban el
penetrante aroma del jamón y de los encurtidos con mayonesa y escuchaban el
gorgoteo de la naranjada gaseosa en las botellas tibias. Balanceaban las bolsas
de comestibles, repletas de cebollas verdes, acuosas y limpias, de olorosas
salchichas, de roja salsa de tomate y de pan blanco, y se desafiaban mutuamente
a desobedecer las órdenes severas de las madres. Corrían gritando:
-¡El primero se lleva todo!
Paseaban en verano, en otoño o en invierno. En otoño era más divertido, pues
imaginaban entonces que arrastraban los pies entre las hojas otoñales de la
Tierra.
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