CRÓNICAS MARCIANAS RAY BRADBURY

~¿Qué?
Una mano enjoyada se movió en la proa de un brazo azul.
-El arma. Recójala. Guárdela.
Sam, asombrado, la recogió.
-Ahora -dijo la voz- haga girar el barco y regrese al quiosco.
-¿Ahora?
-Ahora -repitió la voz-. No le haremos daño. Usted huyó antes de que pudiéramos
explicárselo. Venga.
Los grandes barcos giraron como vilanos de luna. Las velas aletearon en el viento
con un ruido de aplausos leves, y las máscaras se movieron y brillaron,
encendiendo las sombras.
-¡Elma! -Sam avanzó, tambaleándose por el barco-. Levántate -tartamudeó-.
Regresamos, Elma. No me van a hacer daño, no me van a matar. Levántate,
querida, levántate.
-¿Qué? ¿Qué pasa?
El viento arrastraba otra vez la nave. Elma parpadeó y lentamente, como en un
sueño, se incorporó y se dejó caer en un banco, como un saco de piedras.
La arena se deslió bajo la quilla de bronce. Media hora después los barcos se
detenían en la encrucijada, y todos bajaron a la orilla.
El jefe de los marcianos miró a Sam y a Elma con una máscara de bronce pulido y
ojos que eran sólo agujeros de un insondable y oscuro azul, y del agujero de la
boca le salieron unas palabras que flotaron en el viento.
-Prepare el quiosco -dijo la voz. Una mano enguantada en diamantes se agitó en
el aire-. Prepare la comida, prepare los vinos raros, porque esta noche es la gran
noche.
-¿Quieren decir -le preguntó Sam- que puedo quedarme?
-Sí.
-¿No me odian, entonces?
La máscara era rígida, y tallada y fría y ciega.
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