CRÓNICAS MARCIANAS RAY BRADBURY

-En cohetes -dijo el viejo Quartermain.
-¡Malditos aparatos! Pero ¿de dónde los habrán sacado?
-Ahorraron dinero y los construyeron.
-No sabía nada.
-Parece que estos negros guardaron el secreto, y los armaron ellos mismos...
Quizás en África.
-¿Y pueden hacerlo? -preguntó Samuel Téece, paseándose por el porche-. ¿No
hay una ley?
-No es lo mismo que si declarasen la guerra -dijo el viejo en voz baja.
-¿De dónde van a partir esos malditos conspiradores? -exclamó
- Los negros del pueblo están citados en el lago Loon. Los cohetes estarán allí a la
una; los recogerán y los llevarán a Marte.
-¡Telefoneen al gobernador, llamen a la milicia! -gritó Teece- ¡No pueden irse sin
avisarnos!
-Ahí viene su mujer, Teece.
Los hombres se volvieron otra vez.
Calle abajo, en la luz ardiente y sin viento, apareció primero una mujer blanca y
luego otra, y todas traían unas caras de asombro, y todas susurraban como
papeles viejos. Algunas lloraban, otras estaban serias. Todas venían en busca de
sus maridos. Empujaban las puertas de vaivén y desaparecían en las tabernas.
Entraban en los almacenes frescos y silenciosos. Se metían en las droguerías y
en los garajes. Y una de ellas, la señora Clara Téece, se detuvo al pie del porche
de la ferretería, en el polvo de la calle, y miró parpadeando a su tieso y enfurecido
marido mientras el caudaloso río negro fluía detrás.
-Es Lucinda, Sam. ¡Tienes que venir a casa!
-¡No me moveré por una condenada negra!
-Se va. ¿Qué haré sin ella?
-Te las arreglarás. Yo no voy a pedirle de rodillas que se quede.
-Pero es casi de la familia -gimoteó la señora Teece.
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