CRÓNICAS MARCIANAS RAY BRADBURY

Eran unas pocas piedras rosadas, dormidas sobre unas dunas; unas columnas
caídas, un templo solitario, y más allá otra vez las extensiones de arena. Nada
más, un desierto blanco a lo largo del canal, y encima un desierto azul.
De repente un pájaro atravesó el espacio, como una piedra lanzada a un lago
celeste; golpeó, se hundió y desapareció.
Papá lo miró con ojos asustados.
-Creí que era un cohete.
Timothy observó el profundo océano del cielo, tratando de ver la Tierra en llamas,
las ciudades en ruinas y los hombres que no dejaban de matarse unos a otros.
Pero no vio nada. La guerra era algo tan apartado y lejano como el duelo a muerte
de dos moscas bajo la nave de una enorme catedral silenciosa; e igualmente
absurda.
William Thomas se enjugó la frente y sintió en el brazo la mano de Timothy, como
una tarántula joven, arrobada.
-¿Qué tal, Timmy?
-Muy bien, papá.
Timothy no alcanzaba a imaginar qué estaba funcionando ahora dentro de ese
vasto mecanismo adulto que tenía al lado. Era un hombre de gran nariz aguileña,
tostado y despellejado por el sol, de brillantes ojos azules, como las bolitas de
ágata con que había jugado en la Tierra en las vacaciones de verano, y de piernas
largas y gruesas como columnas envueltas en pantalones holgados.
-¿Qué miras, papá?
-Estoy buscando lógica terrestre, sentido común, gobierno honesto, paz y
responsabilidad.
-Jodas esas cosas están allá arriba?
-No. No las he encontrado. Ya no están ahí. Y nunca volverán a estarlo. Quizá
nunca lo estuvieron.
-¿Eh?
-Mira el pez -dijo papá señalando el agua.
Se oyó un clamor de voces de soprano. Los tres chicos doblaron los cuellos
delgados sobre el canal, sacudiendo la lancha, diciendo «¡oh!» y «¡ah!».
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