El Humanista ubetense Juan Pasquau Guerrero y su época

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Duero. Su ribera, jalonada de recuerdos de gesta, acusa la gravidez de la historia.
¿Hay también ríos con responsabilidad histórica? Al Duero, desde siempre, le han
regalado, unas márgenes de romance. Dirías que las aguas del Duero tienen un
retumbo épico. Aquí, donde yo estoy ahora, es un rumor en bajo profundo, no sé
si agobiado de trascendencia. Se citan, naturalmente, en la mente, todos los cantos
rodados del tópico, más o menos literario. Aquí el recuerdo de la Reconquista
–hay en la misma ribera una iglesia románica del siglo Xl, con su torre cuadrada
coronada de cigüeñas– se da la mano con el recuerdo de Antonio Machado. Porque
cuando el Duero sirve de inspiración a los poetas –y Gerardo Diego no desmiente
en este caso la pregenie del autor de «Soledades»– surge una lírica adusta y ascética
casi, enjugada de cualquier liviandad. Es verdad, sí, que el alma pone siempre en
consonancia sus paisajes con lo que el paisaje le brinda. Quizás el espíritu de gesta
hubiera sido menos posible cabe a otras sugerencias ambientales. Pero el solemne
Duero, ¿hizo al Romance o fue el Romance quien hizo al solemne Duero? Pronto
surge algo así como un ángel escéptico que quiere relativizar, que quiere introducir
la cuña de la duda en la «frase hecha». Y sin embargo, repetimos, ahí está Machado.
¿Es también casualidad que Machado, para sentir su poesía –la suya– tuviera que
acercarse al Duero? En la ribera del Guadalquivir no hay torres románicas. ¿Por
azar, la Giralda se mira en el espejo del Guadalquivir? ¿Concebís la Giralda iluminando
estos campos en que el Pisuerga y el Duero confluyen?».
Otro artículo de este año, a mi juicio uno de los más «filosóficos» es el
titulado «Las influencias», que refleja su visión de la vida, su manera de aplicar la
crítica sin zaherir, pero dejando claras sus ideas:
«Un destacado periodista madrileño ha interviuvado recientemente al corresponsal
de prensa, por lo visto, más joven del mundo. Tiene quince años y manda
artículos a Venezuela en donde ha pasado gran parte de su hasta ahora corta
vida. En la entrevista con el veterano se expresa el biseño con un desparpajo que
verdaderamente deja al lector un poco turulato.
Porque entre otras «audacias», cuando pregunta al novel –que estudia actualmente
el bachillerato– a qué escritor debe más, responde así:
–A ninguno, porque cuando veo que uno puede influir sobre mí, lo dejo...
De manera, que el jovencísimo periodista, cuyo nombre no hay por qué repetir,
tiene el prurito, como tantos otros imberbes de su «promoción», de no parecerse
a nadie. Esto es ahora muy corriente. Esto, ¿se llama originalidad? Hasta cierto
punto esto en literatura, constituye un propósito loable aunque prácticamente
imposible. Lo gracioso viene cuando nuestro preopinante expresa su procedimiento
de no dejarse influir; cuando dice que aparta de su vista los autores que
puedan dejar huella visible en él. Receta maravillosa, decimos nosotros. La ironía
de Cervantes, ¿puede contagiarnos su manera? Pues desechemos a Cervantes. El
vigor de Shakespeare, ¿es capaz de infiltrarse –¡qué otra cosa quisiéramos!–, en
Adela Tarifa Fernández