Cioran De l'inconvénient d'être né - il portale di "rodoni.ch"
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<strong>De</strong> <strong>l'inconvénient</strong> <strong>d'être</strong> <strong>né</strong><br />
Un pauvre type qui sent le temps, qui en est victime, qui en crève, qui n'éprouve rien d'autre, qui<br />
est temps à chaque instant, connaît ce qu'un métaphysicien ou un poète ne devine qu'à la faveur d'un<br />
effondrement ou d'un miracle.<br />
Ces grondements intérieurs qui n'aboutissent à rien, et où l'on est réduit à l'état de volcan<br />
grotesque.<br />
Chaque fois que je suis saisi par un accès de fureur, au début je m'en afflige et me méprise,<br />
ensuite je me <strong>di</strong>s : quelle chance, quelle aubaine! Je suis encore en vie, je fais toujours partie de ces<br />
fantômes en chair et en os...<br />
Le télégramme que je venais de recevoir n'en finissait pas. Toutes mes prétentions et toutes mes<br />
insuffisances y passaient. Tel travers, à peine soupçon<strong>né</strong> par moi-même, y était désig<strong>né</strong>, proclamé.<br />
Quelle <strong>di</strong>vination, et quelle minutie! Au bout de l'interminable réquisitoire, nul in<strong>di</strong>ce, nulle trace<br />
qui permît d'en identifier l'auteur. Qui pouvait-<strong>il</strong> bien être? et pourquoi cette précipitation et ce<br />
recours insolite? A-t-on jamais <strong>di</strong>t son fait à quelqu'un avec plus de rigueur dans la hargne? D'où<br />
est-<strong>il</strong> surgi ce justicier omniscient qui n'ose se nommer, ce lâche au courant de tous mes secrets, cet<br />
inquisiteur qui ne m'accorde aucune circonstance atténuante, même pas celle qu'on reconnaît au<br />
plus endurci des tortionnaires? Moi aussi j'ai pu m'égarer, moi aussi j'ai droit à quelque indulgence.<br />
Je recule devant l'inventaire de mes défauts, je suffoque, je ne peux plus supporter ce déf<strong>il</strong>é de<br />
vérités... Mau<strong>di</strong>te dépêche! Je la déchire, et me réve<strong>il</strong>le...<br />
Avoir des opinions est i<strong>né</strong>vitable, est normal; avoir des convictions l'est moins. Toutes les fois<br />
que je rencontre quelqu'un qui en possède, je me demande quel vice de son esprit, quelle fêlure les<br />
lui a fait acquérir. Si légitime que soit cette question, l'habitude que j'ai de me la poser, me gâche le<br />
plaisir de la conversation, me donne mauvaise conscience, me rend o<strong>di</strong>eux à mes propres yeux.<br />
Il fut un temps où écrire me semblait chose importante. <strong>De</strong> toutes mes superstitions, celle-ci me<br />
paraît la plus compromettante et la plus incompréhensible.<br />
J'ai abusé du mot dégoût. Mais quel autre vocable choisir pour désigner un état où l'exaspération<br />
est sans cesse corrigée par la lassitude et la lassitude par l'exaspération?<br />
Pendant toute la soirée, ayant tenté de le définir, nous avons passé en revue les euphémismes qui<br />
permettent de ne pas prononcer, à son sujet, le mot de perfi<strong>di</strong>e. Il n'est pas perfide, <strong>il</strong> est seulement<br />
tortueux, <strong>di</strong>aboliquement tortueux, et, en même temps, innocent, naïf, voire angélique. Qu'on se<br />
représente, si on peut, un mélange d'Aliocha et de Smer<strong>di</strong>akov.<br />
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