Cioran De l'inconvénient d'être né - il portale di "rodoni.ch"

De l'inconvénient d'être né
Je ne me lasse pas de lire sur les ermites, de préférence sur ceux dont on a dit qu'ils
étaient « fatigués de chercher Dieu ». Je suis ébloui par les ratés du Désert.
Si, on ne sait comment, Rimbaud avait pu continuer (autant se représenter les lendemains de
l'inouï, un Nietzsche en pleine production après Ecce Home), il aurait fini par reculer, par s'assagir,
par commenter ses explosions, par les expliquer, et s'expliquer. Sacrilège dans tous les cas, l'excès
de conscience n'étant qu'une forme de profanation.
Je n'ai approfondi qu'une seule idée, à savoir que tout ce que l'homme accomplit se retourne
nécessairement contre lui. L'idée n'est pas neuve, mais je l'ai vécue avec une force de conviction, un
acharnement dont jamais fanatisme ni délire n'a approché. Il n'est martyre, il n'est déshonneur que je
ne souffrirais pour elle, et je ne l'échangerais contre aucune autre vérité, contre aucune autre
révélation.
Aller plus loin encore que le Bouddha, s'élever au-dessus du nirvâna, apprendre à s'en passer...,
n'être plus arrêté par rien, même par l'idée de délivrance, la tenir pour une simple halte, une gêne,
une éclipse...
Mon faible pour les dynasties condamnées, pour les empires croulants, pour les Montezuma de
toujours, pour ceux qui croient aux signes, pour les déchirés et les traqués, pour les intoxiqués
d'inéluctable, pour les menacés, pour les dévorés, pour tous ceux qui attendent leur bourreau...
*
*
*
*
*
Je passe sans m'arrêter devant la tombe de ce critique dont j'ai remâché maints propos fielleux. Je
ne m'arrête pas davantage devant celle du poète qui, vivant, ne songea qu'à sa dissolution finale.
D'autres noms me poursuivent, des noms d'ailleurs, liés à un enseignement impitoyable et apaisant,
à une vision bien faite pour expulser de l'esprit toutes les obsessions, même les
funèbres.
Nâgârjuna, Candrakîrti, Çantideva —, pourfendeurs non pareils, dialecticiens travaillés par
l'obsession du salut, acrobates et apôtres de la Vacuité..., pour qui, sages entre les sages, l'univers
n'était qu'un mot...
Le spectacle de ces feuilles si empressées de tomber, j'ai beau l'observer depuis tant d'automnes,
je n'en éprouve pas moins chaque fois une surprise où « le froid dans le dos » l'emporterait de loin
sans l'irruption, au dernier moment, d'une allégresse dont je n'arrive pas à démêler l'origine.
*
*
Il est des moments où, si éloignés que nous soyons de toute foi, nous ne concevons que Dieu
comme interlocuteur. Nous adresser à quelqu'un d'autre nous semble une impossibilité ou une folie.
La solitude, à son stade extrême, exige une forme de conversation, extrême elle aussi.
*
102