Cioran De l'inconvénient d'être né - il portale di "rodoni.ch"
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<strong>De</strong> <strong>l'inconvénient</strong> <strong>d'être</strong> <strong>né</strong><br />
La poésie exclut calcul et prémé<strong>di</strong>tation : elle est inachèvement, pressentiment, gouffre. Ni<br />
géométrie ronronnant, ni succession d'adjectifs exsangues. Nous sommes tous trop blessés et trop<br />
déchus, trop fatigués et trop barbares dans notre fatigue, pour apprécier encore le métier.<br />
L'idée de progrès, on ne peut s'en passer, et pourtant elle ne mérite pas qu'on s'y arrête. C'est<br />
comme le « sens » de la vie. Il faut que la vie en ait un. Mais en existe-t-<strong>il</strong> un seul qui, à l'examen,<br />
ne se révèle pas dérisoire?<br />
<strong>De</strong>s arbres massacrés. <strong>De</strong>s maisons surgissent. <strong>De</strong>s gueules, des gueules partout. L'homme<br />
s'étend. L'homme est le cancer de la terre.<br />
L'idée de fatalité a quelque chose d'enveloppant et de voluptueux : elle vous tient chaud.<br />
Un troglodyte qui aurait parcouru toutes les nuances de la satiété...<br />
Le plaisir de se calomnier vaut de beaucoup celui <strong>d'être</strong> calomnié.<br />
Mieux que personne je connais le danger <strong>d'être</strong> <strong>né</strong> avec une soif de tout. Un cadeau empoison<strong>né</strong>,<br />
une vengeance de la Providence. Ainsi grevé, je ne pouvais arriver à rien, sur le plan spirituel<br />
s'entend, le seul qui importe. Nullement accidentel, mon échec se confond avec mon essence.<br />
Les mystiques et leurs « œuvres complètes ». Quand on s'adresse à Dieu, et à Dieu seul, comme<br />
<strong>il</strong>s le prétendent, on devrait se garder d'écrire. Dieu ne lit pas...<br />
Chaque fois que je pense à l'essentiel, je crois l'entrevoir dans le s<strong>il</strong>ence ou l'explosion, dans la<br />
stupeur ou le cri. Jamais dans la parole.<br />
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Quand on rumine à longueur de jour<strong>né</strong>e sur l'inopportunité de la naissance, tout ce qu'on projette<br />
et tout ce qu'on exécute semble piètre et fut<strong>il</strong>e. On est comme un fou qui, guéri, ne ferait que penser<br />
à la crise qu'<strong>il</strong> a traversée, au « rêve » dont <strong>il</strong> émerge; <strong>il</strong> y reviendrait sans cesse, de sorte que sa<br />
guérison ne lui serait d'aucun profit.<br />
L'appétit de tourment est pour certains ce qu'est l'appât du gain pour d'autres.<br />
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