Cioran De l'inconvénient d'être né - il portale di "rodoni.ch"
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<strong>De</strong> <strong>l'inconvénient</strong> <strong>d'être</strong> <strong>né</strong><br />
IV<br />
Distribuer des coups dont aucun ne porte, attaquer tout le monde sans que personne<br />
s'en<br />
aperçoive, lancer des flèches dont on est seul à recevoir le poison!<br />
X, que j'ai toujours traité aussi mal que possible, ne m'en veut pas parce qu'<strong>il</strong> n'en veut à<br />
personne. Il pardonne toutes les injures, <strong>il</strong> ne se souvient d'aucune. Que je l'envie! Pour l'égaler, <strong>il</strong><br />
me faudrait parcourir plusieurs existences, et épuiser toutes mes possib<strong>il</strong>ités de transmigration.<br />
Du temps que je partais en vélo pour des mois à travers la France, mon plus grand plaisir était de<br />
m'arrêter dans des cimetières de campagne, de m'allonger entre deux tombes, et de fumer ainsi des<br />
heures durant. J'y pense comme à l'époque la plus active de ma vie.<br />
Comment se dominer, comment être maître de soi, quand on vient d'une contrée où l'on rugit aux<br />
enterrements?<br />
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Certains matins, à peine ai-je mis le pied dehors, que j'entends des voix qui m'appellent par mon<br />
nom. Suis-je vraiment moi? Est-ce bien mon nom? C'est lui, en effet, <strong>il</strong> remplit l'espace, <strong>il</strong> est sur<br />
les lèvres des passants. Tous l'articulent, même cette femme dans la cabine voisine, au bureau de<br />
poste.<br />
Les ve<strong>il</strong>les dévorent nos derniers restes de bon sens et de modestie, et elles nous feraient perdre la<br />
raison, si la peur du ri<strong>di</strong>cule ne venait nous sauver.<br />
*<br />
Ma curiosité et ma répulsion, ma terreur aussi devant son regard d'hu<strong>il</strong>e et de métal, devant son<br />
obséquiosité, sa ruse sans vernis, son hypocrisie étrangement non vo<strong>il</strong>ée, ses continuelles<br />
et<br />
évidentes <strong>di</strong>ssimulations, devant ce mélange de cana<strong>il</strong>le et de fou. Imposture et infamie en pleine<br />
lumière. Son insincérité est perceptible dans tous ses gestes, dans toutes ses paroles. Le mot n'est<br />
pas exact, car être insincère c'est cacher la vérité, c'est la connaître, mais en lui nulle trace, nulle<br />
idée, nul soupçon de vérité, ni de mensonge d'a<strong>il</strong>leurs, rien, sinon une âpreté immonde, une<br />
démence intéressée...<br />
Vers minuit une femme en pleurs m'aborde dans la rue : « Ils ont zigou<strong>il</strong>lé mon mari, la France<br />
est dégueulasse, heureusement que je suis bretonne, <strong>il</strong>s m'ont enlevé mes enfants, <strong>il</strong>s m'ont droguée<br />
pendant six mois... »<br />
Ne m'étant pas aperçu tout de suite qu'elle était folle, tant son chagrin paraissait réel (et, en un<br />
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