Kon- Tiki

elié de cuir pris sur l’étagère réservée aux classiques du XIX e
siècle quand ils entrèrent dans la bibliothèque. C’était un petit
homme aux yeux brillants que Blake compara aussitôt à un
terrier surexcité. Quand le commandant procéda aux
présentations, Forster s’avança pour donner une saccade à la
main de Redfield.
— Permettez-moi de vous féliciter pour l’excellent travail que
vous et l’inspecteur Troy avez réalisé en récupérant la plaque
martienne. Il est merveilleux qu’elle soit revenue à sa place.
— Merci, monsieur. Ellen m’a souvent parlé de vous, déclara
Blake, qui hésita avant d’ajouter : Heu, excusez-moi, mais vous
ne faites pas votre âge.
Forster semblait en effet ne pas avoir plus de trente-cinq ans
alors qu’il était quinquagénaire.
— Si je ne perds pas cette fâcheuse habitude de me frotter à
la mort, ce qui contraint chaque fois un chirurgien à me refaire
une beauté, je paraîtrai bientôt plus jeune que vous. Ils disent
avoir remplacé soixante-dix pour cent de ma peau.
— Je suis désolé, fit Blake avec embarras.
Il avait oublié la bombe du Libre Esprit, l’explosion et
l’incendie qui auraient dû tuer cet homme et détruire son
œuvre.
Forster toussa.
— Même si ce n’était pas indispensable, bien sûr…
— Je vous demande pardon ?
— J’avais étudié cet objet pendant tant d’années que je n’ai
eu qu’à m’asseoir à un terminal d’ordinateur pour le recréer de
mémoire.
— Vous parlez de la plaque martienne ?
Le militaire referma les portes de la bibliothèque.
— M. Redfield n’est pas au courant, professeur.
Le scientifique fixa Blake avec suspicion.
— Êtes-vous un expert de la Culture X ?
— Absolument pas.
Forster se tourna vers le commandant.
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