Kon- Tiki

arriques ont été rangés contre les murs et quelqu’un est venu
peu auparavant balayer la poussière et enlever les toiles
d’araignée. Sous ses pieds, les dalles du sol ont été lavées et
cirées. À l’extrémité opposée de la vieille cave à vins elle voit une
seconde porte, non verrouillée. Ici, dans leur place forte, les
conspirateurs ont laissé la confiance prendre le pas sur la
prudence.
Elle franchit le seuil et descend d’autres marches de pierre,
plus fraîches que les précédentes. Dans ce boyau souterrain la
température reste constante en toute saison. Elle discerne des
formes révélées par la luminescence rougeâtre de la
radioactivité de la Terre.
Elle arrive au bas des marches et hume des odeurs de
parfum et de sueur. À leurs senteurs, elle reconnaît Kingman et
ses invités. Là… des spectres flottent au-dessus du sol : six robes
blanches suspendues au mur qui irradient encore la chaleur
corporelle de ceux qui les ont portées.
Devant elle il y a une nouvelle porte. Celle-ci est métallique.
Elle l’effleure du bout de sa langue et perçoit par l’entremise de
ses papilles la froideur et l’aigreur du bronze. Des empreintes
encore tièdes et donc visibles subsistent sur le battant qui n’est
autrement qu’un rectangle de noirceur au sein d’une pénombre
ensanglantée.
Elle hume l’air, examine les marques de doigts qui
refroidissent, écoute.
Elle exerce une pression. Un souffle d’air frais s’échappe de
la salle souterraine. La réverbération du bruit de ses pas lui
fournit une indication de ses dimensions.
Pour mieux voir ce qui l’entoure, il lui faut de la lumière. Elle
place sa main en coupe sur la torche électrique qu’elle
transforme ainsi en lanterne sourde. Son halo lui révèle une
pièce octogonale de grès pâle d’une extrême simplicité. Les lieux
font penser à une église privée de nefs latérales et de transept,
plus haute que large. Le sol est de marbre noir, poli et nu.
Sur huit côtés, des piliers de pierre élancés s’élèvent pour
supporter une voûte élevée contreboutée par des arcs brisés qui
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