Kon- Tiki

choses n’arrivaient jamais, pas à Manhattan – et quelques
secondes plus tard les lieux étaient déserts.
Blake jura. Il se reprochait de ne pas avoir repéré plus tôt
son assaillant, qu’il connaissait pourtant très bien. C’était cette
ancienne chiffe molle de Léo, un ex-camarade de la Société
Athanasienne. Pour une fois, Blake regretta de ne pas avoir une
arme à feu. Il ne refusait pas d’en porter parce que les lois
britanniques l’interdisaient – il avait résidé ces deux dernières
années en Angleterre – ou parce qu’il avait des scrupules à
défendre sa vie, mais parce que les statistiques indiquaient
qu’un homme désarmé avait plus de chances de survivre qu’un
autre en cas d’agression.
Mais les tentatives d’assassinat étaient exclues de ces calculs.
Il se redressa pour tendre la main vers la portière avant du taxi.
Il l’ouvrit, se glissa à l’intérieur en gardant la tête basse et inséra
son Idcarte dans le compteur.
— C’est pour où, Mac ? s’enquit le véhicule.
Sa voix de synthèse était celle d’un chauffeur de taxi newyorkais
du XX e siècle.
Blake plongea sous le tableau de bord et s’affaira pendant
quelques secondes sur les circuits. Toujours accroupi sur le
plancher, il demanda :
— Vois-tu un grand maigre chevelu dans la cabine
télématique de l’intersection suivante, sur la gauche ?
— Il vient d’en ressortir. Il est à présent dans l’entrée d’un
immeuble et j’ai comme l’impression qu’il compte se diriger
vers nous.
— Rentre-lui dedans.
— Vous me faites une blague, ou quoi ?
— Vingt de pourboire.
— Vingt quoi ?
— Vingt mille dollars. Si tu ne me crois pas, débite tout de
suite ma carte.
— Ouais, eh bien… écoutez, Mac, les robotaxis ne mangent
pas de ce pain-là…
Blake ponta un circuit.
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