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Tiqqun<br />
mais nous avons dû nous y préparer des<br />
années <strong>du</strong>rant, en devenant les uns pour<br />
les autres, scrupuleusement, de parfaits<br />
étrangers : existences blanches, présences<br />
indifférentes, sans épaisseur. Dans le<br />
même temps, rien de cette situation ne<br />
pourrait aller de soi si nous n’étions pas désormais<br />
absolument intimes, dans cette<br />
étrangeté. Il a donc fallu que l’étrangeté devienne<br />
aussi le chiffre de notre rapport à<br />
nous-mêmes, que nous soyons à tous<br />
points de vue – des <strong>Bloom</strong>.<br />
Si le <strong>Bloom</strong> se rencontre aussi dans des<br />
livres, c’est d’abord parce que chacun l’a<br />
toujours-déjà croisé dans la rue, puis, plus<br />
tard, en soi-même. Ceci vient confirmer<br />
cela.<br />
Un jour, on prête une attention plus dénudée<br />
qu’à l’accoutumée au silence collectif<br />
d’une rame de métro, et l’on se laisse gagner,<br />
derrière la feinte partagée des<br />
mœurs contemporaines, par un frémissement<br />
de fond, une terreur première, ouverte<br />
à tous les soupçons.<br />
Dernier homme, homme de la rue, homme<br />
des foules, homme de masse, hommemasse,<br />
c’est ainsi que l’ON nous avait<br />
d’abord représenté le <strong>Bloom</strong> : comme le<br />
triste pro<strong>du</strong>it <strong>du</strong> temps des multitudes,<br />
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