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des années, n’a pas en soi sa raison, ignore<br />
toute nécessité, hors celle de sa contingence.<br />
C’est une errance qui nous emporte<br />
<strong>du</strong> même au même sur les sentiers de<br />
l’Identique : où que nous allions, nous portons<br />
en nous-mêmes le désert dont nous<br />
sommes l’ermite. Et si certains jours nous<br />
pouvons jurer être « l’univers entier »,<br />
comme Agrippa de Nettesheim, ou plus<br />
ingénument « toutes les choses, tous les<br />
hommes et tous les animaux », comme<br />
Cravan, c’est que nous ne voyons en tout<br />
que le Rien que nous sommes nous-mêmes<br />
si pleinement.<br />
Mais ce Néant-là est l’absolument réel devant<br />
quoi tout ce qui existe devient fantomatique.<br />
c<br />
ως µη`<br />
<strong>Théorie</strong> <strong>du</strong> <strong>Bloom</strong><br />
Rien n’est plus hermétique au <strong>Bloom</strong> que<br />
ces hommes d’Ancien Régime qui prétendent<br />
participer pleinement, immédiatement<br />
à la vie, et qui exhibent à tout propos le<br />
ferme sentiment de leur incarnation, de<br />
leur existence et de la continuité de celle-ci.<br />
Pour nous, où que nous cherchions, nous<br />
ne trouvons nulle part ce moi massif, cette<br />
substance propre que l’ON nous prête si gé-<br />
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