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À cette heure de la nuit<br />
Les grands veilleurs sont morts.<br />
Sans doute, ON les a tués.<br />
La faible lueur de leur entêtement solitaire<br />
incommodait par trop le parti <strong>du</strong><br />
sommeil. C’est <strong>du</strong> moins ce que nous<br />
croyons deviner, nous qui venons si tard, à<br />
l’embarras que leur nom suscite encore à<br />
de certains moments.<br />
Toute trace vivante de ce qu’ils firent et furent<br />
a été effacée, semble-t-il, par l’obstination<br />
maniaque <strong>du</strong> ressentiment. Finalement,<br />
ce monde n’a conservé d’eux<br />
qu’une poignée d’images mortes qu’il auréole<br />
encore de la satisfaction crapuleuse<br />
d’avoir vaincu ceux qui étaient pourtant<br />
meilleurs que lui.<br />
Nous voici donc, orphelins de toute grandeur,<br />
livrés à un monde de glace dont nul<br />
feu ne signale l’horizon. Nos questions<br />
doivent demeurer sans réponse, assurent<br />
les anciens, puis ils avouent tout de<br />
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