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Tiqqun<br />
sexués dont le <strong>Bloom</strong> a hérité par défaut<br />
des sociétés traditionnelles, il ne peut<br />
pas les transformer, figé qu’il est dans<br />
une inexorable phase pré-pubère. <strong>Bloom</strong><br />
mâles et <strong>Bloom</strong> femelles poursuivent ainsi<br />
la même danse fatiguée, au rythme des<br />
vieilles rengaines des sexuations classiques.<br />
Mais leurs gestes se brisent. Leur<br />
danse est un labeur. Ils trébuchent. Cela<br />
fait mal à voir. –<br />
Chose parmi les choses, le <strong>Bloom</strong> se tient<br />
hors de tout dans un abandon identique à<br />
celui de son univers. Il est seul en toute<br />
compagnie, et nu en toutes circonstances.<br />
C’est là qu’il repose, dans l’ignorance exténuée<br />
de soi, de ses désirs et <strong>du</strong> monde, où<br />
la vie égrène jour après jour le chapelet de<br />
son absence. Tous les contenus vécus<br />
s’échangent en lui indifféremment, au gré<br />
d’une sorte de tourisme existentiel.<br />
Nous avons désappris la joie comme nous<br />
avons désappris la souffrance, nous<br />
sommes devenus analphabètes au plan des<br />
émotions, nous n’en percevons plus que<br />
les échos diffractés. Tout est usé, à nos<br />
yeux tardifs, même le malheur. Et c’est<br />
peut-être en cela, finalement, que réside le<br />
désastre : ne trouver nulle part l’appui ni <strong>du</strong><br />
doute ni de la certitude.<br />
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