Le royaume d’Icare

Paris, en route vers le Palais des Expositions,
treize heures cinquante deux
— Depuis combien de temps faites-vous ce métier,
Charles
— Trente-neuf ans, m’sieur.
— Ne m’appelez pas monsieur, je pourrais être votre fils. Je
me prénomme Bénédict.
— Excusez. C’est à cause du manoir, explique le cocher,
tête tournée.
— Les domestiques, c’est ça
— Ouais. Beau boulot. J’ai pas les manières. J’préfère bosser
à mon compte.
— La calèche fait vivre votre famille
— J’me débrouille, mons...
Ils les dressent en chiens de garde. Bénédict porte à Kolarov
le télégramme confirmant la venue de Feuerbach. Rayonnant,
le baron lui a suggéré de prendre la calèche :
— Un peu d’air frais va vous donner des couleurs, Ducrocq.
Charles revient justement d’une petite commission, comme
disent mes gens.
Petit et costaud, presque chauve, le cocher possède des
yeux sombres et vifs. De mauvaises dents et une fatigue du
corps trahissent le passage du temps. L’homme a dû s’y reprendre
en tentant de monter en voiture d’un seul élan. Ses
avant-bras et son crâne ont cuivré au soleil.
— Et quand cesserez-vous de travailler
— Ça, on y pense pas, m’sieur. Pardon, l’habitude.
— Ça va. Ce n’était pas une directive mais une simple protestation.
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