Antologia Pagine Ribelli Volume Terzo

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Antologia Pagine Ribelli Volume Terzo Raffaele fissò le proprie mani: dita tozze da carpentiere, dove il grasso e l’olio usati sul tornio andavano ad annerirne i solchi fra le creste delle pelle esaltandone così l’impronta digitale. Le vibrazioni del macchinario, assorbite attraverso la pelle, sembravano rimbombare nella mano in una infinita eco per poi essere rilasciate lentamente attraverso un lieve tremore. Mani che, nonostante il lungo sfregare con sapone e detergenti, sembravano sempre lorde. Mani di cui Raffaele a volte provava vergogna. Le aveva tenute strette a pugno quando aveva accompagnato la figlia all’altare; disagio che aveva provato anche quando, dinanzi la fonte battesimale, con quelle dita che parevano insudiciarne la candida veste aveva tenuto il nipotino facendogli da padrino. Mani però, che in quasi trentanove anni di lavoro, gli avevano sempre permesso di guadagnare il pane onestamente, senza scorciatoie o compromessi, e di questo ne andava fiero, nonostante siano valori sviliti al tempo d’oggi. Sorseggiò lentamente quel caffè che sentì amaro come non mai. L’ultimo caffè da operaio. Alle quattordici in punto infatti, timbrando l’uscita avrebbe chiuso definitivamente con la vita lavorativa. Il miraggio illusorio di un’indipendenza economica l’avevano spinto, poco più che sedicenne, a scegliere il lavoro al tedio studio dell’algebra e del latino. Lasciando i banchi di scuola, per quelli assai più ardui dell’officina, aveva dato inizio a lunghi anni dove la 74
Antologia Pagine Ribelli Volume Terzo sirena chiamava alle otto ore che sembravano non passare mai nel fischiettare la solitudine per alleggerire la fatica. Lunghi i pomeriggi estivi, quando la canicola rendeva irrespirabile l’aria pregna di polvere e sudore, quando la limaglia pareva penetrare nella pelle punzecchiandola come spilli, rendendo una doccia più ambibile dell’oro. Pungenti i freddi mattini d’inverno, quando le mani intorpidite dal freddo faticavano a manovrare gli utensili gelati e il pensiero correva svelto a quel letto caldo lasciato prima ancora dell’alba, quando, facendo il primo turno, puntava la sveglia alle cinque e cinque rubando così qualche minuto al tempo tiranno. Sonno dissolto lentamente sulla corriera che, dall’entroterra, lo portava alla città della “Lanterna” che, austera, pareva ergersi dal mare nero dell’alba indicandogli la meta. Fitta la nebbia che pareva trasformare quella corriera in un fantasma diretto verso le luci di una fabbrica dove i dialetti si confondono soffocati dal rumore e tante storie diverse s’incrociano in un unico destino. Raffaele attendeva il pensionamento con la stessa ansia con cui un soldato di leva conta i giorni mancanti al tanto sospirato congedo. Non era così però che aveva sognato quel suo ultimo caffè, quelle sue ultime ore in tuta blu che ormai indossava come una seconda pelle. Sognava una bottiglia di prosecco con i compagni di una vita, qualche pasterella a fine turno ribattendo a scherni e 75
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