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ho chiesto a Bruno se mi aiutava. Certo, anni fa avevamo
due bandiere, sui due lati del terrazzo, bandiere
arcobaleno che dialogavano con le altre delle
altre finestre o stridevano con quella americana proprio
sotto di loro, al quarto piano. Gli eventi atmosferici
ne avevano risparmiato solo una, quella del
cassetto. Domani mattina? No subito. E così, come
nella poesia di Brecht, siamo andati a fissarla.
Lo svolazzamento ha turbato il gruppetto di passeri
che staziona sul terrazzo tutto l’anno e in questi
giorni di neve è più affamato del solito. Il loro
scompigliarsi mi ha turbato: forse non era mio diritto
disporre così di un luogo diventato anche loro.
Poi la bandiera si è arrotolata su se stessa. Con ago
e filo l’ho fissata meglio. Quando sono rientrata mi
sono chiesta ad alta voce se avrebbe retto. Dipende
da come tira il vento. Ha risposto Bruno. Già, come
tirerà il vento?
Primavera 1938
di Bertolt Brecht
Oggi, mattina di Pasqua,
una improvvisa bufera di neve è passata sull’isola.
Tra le siepi già verdi c’era neve. Mio figlio
mi portò verso un magro albicocco lungo il muro di casa,
via da una strofe dove a dito indicavo chi erano
a prepararla, una guerra, che
il continente, quest’isola, il mio popolo, i miei e me stesso
poteva sterminare. Senza parole
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