01 - Melhor que chocolate

escuros a estudaram atentamente, como se ele fosse chocolate e ela, digamos, queijo podre, e
ele ficava imaginando o que os dois poderiam significar quando colocados juntos.
Ela sentiu o rubor aumentar, subindo por debaixo do cachecol e chegando ao rosto.
Contraiu-se por dentro na esperança de que, se encolhesse o suficiente, seria inteiramente
renegada, encolher dentro daquele pequeno elevador, e se esconder em seu apartamento,
enquanto seu exterior faria coisas que os levariam a lamentar o dia em que nasceram.
— Tu veux faire une promenade? — Ele repetiu, como que verificando possíveis erros
ao usar sua língua. Aqueles olhos escuros continuaram a estudá-la, como se quisessem fundi-la
em algo que pudessem decifrar; por outro lado, aquele rosto contido e controlador nada
revelou. Nem mesmo uma única sensação de súbito prazer com a proposta feita. — Comigo?
— Ele perguntou para ter certeza.
Ela iria sozinha. Ou talvez subiria até o apartamento para se esconder. Se não fosse tão
próximo do local de trabalho dele. Ou talvez se esconderia em uma pequena bolha e pegaria
seu jato particular de volta para os Estados Unidos. Naquele momento, talvez essa fosse a
melhor coisa a fazer.
— Você quer fazer alguma coisa comigo além de...? — Ele parou de falar. Com uma das
mãos junto à barriga, ele fez um pequeno gesto entre eles, entre a chocolaterie e o apartamento
dela. Em seguida, aquela mesma mão colocou a palma para cima, aberta e enigmática.
E ela chegou a acreditar que o jantar na noite anterior tivesse mudado o relacionamento
deles de puro sexo para algo um pouco mais emocional.
Mas, aparentemente, cozinhar para ela era apenas outra maneira de levá-la para a cama.
Foi então que o rubor que sentia se tornou tão vermelho quanto seu lenço, e algo ainda
pior pressionou seus olhos: lágrimas. Ela estava sempre chorando naquele país estúpido. Ela
nunca chorava em seu país.
— Deixa para lá — ela disse em inglês, porque não conseguia se lembrar de como dizer
aquilo em francês, e virou-se para a porta, levando as mãos aos bolsos do casaco.
Ele segurou a manga do casaco dela, fazendo-a parar. — Eu adoraria — ele respondeu
cuidadosamente em inglês.
Ela piscou rapidamente, ajeitando o queixo contra as estúpidas e magoadas lágrimas que
escorriam. O sotaque dele no idioma dela deixou-a totalmente desarmada.
Ele deslizou a mão no bolso do casaco dela até encontrar a mão dela e depois a puxou,
revelando a união de ambas as mãos com dois pares de luvas entre elas, impedindo o toque da
pele. A última vez que suas mãos se uniram foi quando ele estendeu o braço dela sobre a
cabeça e o imobilizou no colchão. Após um choque estranhamente assustador, ela percebeu
que aquela era a primeira vez que eles realmente davam-se as mãos. — É uma tarde boa para
uma caminhada — ele disse.
Dependia. Fazia frio e o céu estava cinza, e o vento gelava a pele, e havia um toque de
neve no ar que, provavelmente, terminaria em chuva fria. Era uma tarde boa para um passeio