01 - Melhor que chocolate

ela teria o cheiro da sua baunilha, da sua casca de laranja e do seu óleo de amêndoa — os
aromas que ela roubou da sua oficina durante a noite, e com os quais ela estava marcando seu
território.
Ele não conseguia parar de pensar em como seria a sensação de derreter na língua dela.
Ele. Não apenas o chocolate que ele fez para seduzi-la, mas ele próprio.
Era como se cada menina, elegante e bonita que ele havia cobiçado na escola, ou depois,
tivesse sido condensada dentro dela, com sua arrogância, e suas tortas de framboesa para o
café da manhã, e o cabelo castanho caído sobre os lábios brilhantes, e os olhos azuis olhando
para ele, como que o desafiando a tocar no cabelo e libertar sua boca para outras coisas. A
consciência dela sobre seu direito de possuir o mundo era tão profunda, que ela nem sabia que
tinha, mas suas tentativas de demonstrar indiferença para com os outros eram falhas, ela não
podia se sentar em uma mesa de restaurante sem fazer com que ele quisesse pegá-la e trazê-la
para a sua mesa, parecendo tão determinada e sozinha.
Ela cobiçava tudo o que ele produzia e possuía, tão intensa e pecaminosamente. Com
certeza o cobiçava também.
Nunca em sua vida ele esteve tão certo disso. E, no entanto, impulsionado por alguma
fraqueza, antiga e estúpida, ele já havia hesitado em demasia, caso ela quisesse escapar.
Mas ela curvou-se até ele. As mãos dela agarraram seus ombros, com uma força estranha
e feminina. Nada parecido com a força dele. Nada mesmo. E, ainda assim, era ele que não
conseguia resistir.
Ela poderia. Ela ainda poderia. Não se pode confiar no desejo de uma mulher. É algo que
você precisa seduzir constantemente.
Ela poderia facilmente ter enrolado um fio de cabelo em torno de um dos dedos dele e o
mantido preso.
Suas nádegas eram flexíveis e perfeitas debaixo dos dedos dele, e ela estava vestindo
uma calça de couro preta à meia-noite, sentada no mármore de seu balcão. Ele levou a boca
até a dela novamente, impedindo qualquer possibilidade de rejeição, e não a soltou novamente
nem por uma fração de segundo. Ela sentiu-se gloriosamente perfeita grudada a ele — a
caxemira de seda de seu suéter deslizava sob as mãos dele à medida que tocava sua pele, e a
maneira feliz que seus olhos fechavam diante daquele toque, mesmo ao experimentar uma
tartelette de framboesa ou ravioles du Royan ou, até mesmo, talvez... Um de seus chocolates.
Couro... caxemira de seda... mãos levantando seu suéter... uma textura inigualável — nada
de pétalas de rosa, nem de seda; todos apenas acessórios da delicadeza e humanidade da pele
de uma mulher. Rendas. Rendas cobriam seus seios, um atrito leve entre sua plenitude suave e
as mãos dele. Ela abriu os olhos novamente e olhou para ele.
Pensar — o quê? Sentir — o quê?
Mas ela era a fantasia dele. Só dele. Pega no ato. E ele não tentou adivinhar o que ela
queria; fez apenas o que ele próprio queria: levou os polegares até as rendas leves,