Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

víctimas de un encanto que los había privado de movimiento y de voz. Así los halló
Donna Pia, cuando por fin resolvió regresar, y su presencia tuvo la virtud de devolverles
la agilidad y el lenguaje, porque en cuanto se instaló entre ellos, lo que al pronto dijo,
acomodándose el peinado, fue que tenía en una arqueta veinticuatro cartas de Dante
Alighieri, «veinticuatro cartas de amor» —puntualizó, ruborizándose— y que vacilaba
ante la posibilidad de darlas a conocer al público. Replicó Andrea Polo que debía hacerlo
sin duda; Giovanni opinó igual; y al rato el condottiero explicaba por qué había mandado
arrestar a Castruccio Castracani, después de su victoria de Montecatini, y Andrea contaba
hazañas de la época en que era gobernador de Yangchow y de la ocasión en que, en el
curso de una batalla, construyó para el Khan mogol una máquina artillera que sembró la
desolación entre los enemigos. Mágicamente, o tal vez naturalmente, suprimida Moreta,
los tres habían reivindicado sus máscaras y sus sueños, su felicidad. Se entregaron,
pues, descartados los remordimientos, a ser felices. Lo fueron más aún que antes,
porque ahora sus extrañas ilusiones les pertenecían, hasta cierto punto, por derecho de
conquista. Y si en un tiempo la Cá Polo se estremeció por la bulla que metían los
compinches procaces de la sensual Moreta, resonó ahora con las exclamaciones de los
tres locos seniles que proclamaban la espléndida genialidad de sus vidas.
Tres meses después, en verano, al crepúsculo, bajaban Andrea y Giovanni galantemente
la escalinata, acompañando a Donna Pia hasta la góndola. Adelante, con una antorcha
iba el guerrero. Al torcer en el primer rellano, creí ver, atónito, que Moreta subía hacia
nosotros. También la debió ver Giovanni, que interrumpió su marcha, en tanto que los
otros dos seguían su descenso, de lo que deduje que ellos (ignoro por qué arbitrariedad
de los mecanismos astrales) no veían (o imaginaban) como nosotros a un pequeño ser
transparente, cristalino, en cuya inexplicable diafanidad fulguraba el carbón de
hambrientos ojos ratoniles, que se acercaba como suspendido en el aire. El condottiero
se asió del barandal, con la diestra en la que yo hubiera querido lanzar un grito, pero
apenas pude emitir unas pobres chispas azules y, soltando la antorcha, se llevó la otra
mano, crispada, al corazón. Ante el asombro de Andrea y Pia, rodó rugiendo por los
escalones. Micer Polo levantó la tea, se inclinó sobre su viejo amigo, y comprobó que
había muerto. Del menudo espectro, ni rastro quedaba; en vano lo busqué, desde mi
aposento de la mano que pendía, inservible, entre los balaustres. Probablemente Moreta
se había limitado a cumplir su misión vengativa. Después, he pensado, a veces, que
pudo tratarse (aunque no) de una alucinación.
A Giovanni di Férula lo velaron revestido con un sudario de finísima seda blanca, en la
cámara de la Tabla de Oro donde había transcurrido la etapa final de su historia
lamentable. Largos y lagrimeantes cirios ardieron rodeándolo, hora tras hora, el día y la
noche consecutivos a su deceso, y Donna Pia no abandonó nunca su lado. Enhebraba
interminables oraciones, a las que redoblaron los frailes que sin declinar se sucedían en
el palacio. Experta en velatorios y ceremonias fúnebres, la majestuosa Morosini asumió la
obligación de organizar la despedida del capitán al par que el débil Andrea se diluía,
rezando entre dientes, en el claroscuro de los rincones. A mí me habían dejado en el
anular derecho de Giovanni, cuyas dos manos se cruzaban y aferraban un crucifijo.
Repulsivas moscas azules se pasearon a cada instante sobre la faz de mármol bruno del
condottiero, y los chinos las aventaban con hojas de palma, pero los insectos, atraídos
por el calor, volvían, tercos y zumbones. Sepultaron a mi dueño en la iglesia de San
Giovanni Grisostomo, y cuando lo depositaron en un hueco del piso, a un costado de la
nave, me consternó y espantó que no me quitasen de su rígido dedo, y que me
emparedasen con él.
Por segunda vez en mi intrincada crónica, me condenaban al encierro de una tumba,
pero ésta era incomparablemente más angustiosa que la que en el Valle de las Reinas
compartí con la sublime Nefertari. Allá estaba cerca de alguien a quien amaba y sigo
amando; allá, en la atmósfera de Egipto, donde lo misterioso adquiere una insólita
materialidad, la presencia de mi Reina y de sus dioses aliviaba de repente mi vigilia. Yo
contemplaba desde cierta distancia el desfile inaudible de su ronda, que aguardaba
constantemente, y eso les asignaba a mis días una razón de ser. Aquí, en cambio, estaba
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El escarabajo