Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

Partían por último los peones. Uno de ellos perdió el conocimiento y se desplomó,
arrastrando al más cercano en su caída. El segundo, al tambalear, introdujo su pie en
una de las hendiduras del gran caracol quebrado que me brindaba hospedaje, y se cortó
feamente. Lo retorció el dolor, y deslizó la mano en el áspero hueco, para retirar con
cuidado el pie y evitar que siguiera desgarrándose; entonces tropezó conmigo, y me sacó
del encierro; y antes de que se desciñera rápidamente el taparrabo, y lo apretara
alrededor de su cruento empeine, escondiéndome en el nudo, pude entrever que su
compañero se apresuraba a recoger al otro pescador, al desmayado, y a devolverlo a la
superficie, lo que los distrajo del hurto del herido. Con él, columpiándonos por culpa del
celo y apremio de quienes tiraban de la soga, remonté el camino incierto que me había
impuesto la cólera del napolitano Giovanni, el funesto mediodía en que sin razón me
lanzó al mar, y por estar quien me conducía enmascarado, enteramente desnudo, y
conservar un pequeño tridente en la diestra, volvió a mí, intacta, la vanidosa imagen de
que era salvado del fondo del mar por una deidad anfibia.
Afuera me esperaba el esplendor del cielo nocturno, que de inmediato me recordó, a
causa de su diafanidad, el cielo de Egipto que se tendía como un zafirino palio bordado
con ñores de oro sobre el jardín de la Reina Nefertari, y esas imágenes rememoradas me
cantaron brevemente los versos remotos de Mr. William Low:
La sombra de la noche
prolonga para mí el jardín de tu memoria...
Volcábase la siembra de estrellas sobre las aguas suspirantes, sobre los prófugos
cardúmenes; y renacían las voces, los ruidos: el interpelarse de los hércules, el roncar de
los motores; cualquier golpe, crujido o chapoteo retumbaba intensamente en mi sensibilidad
hecha al sigilo imperturbable; y al asalto sonoro se añadía, intensificando mi
desconcierto, el de los efluvios, de los aromas, de los hedores, que de vez en vez barría
el aletazo altanero del viento del mar. El barco puso la proa hacia el Pireo. Encadenados
a los mástiles, como Ulises en el episodio de las sirenas, los dos peregrinos de las
fantásticas armaduras —el manco y el jovenzuelo reconquistados— comunicaban
una poética irrealidad a la travesía. En su curso, después de padecer horriblemente,
murió el infeliz pescador a quien se creyó desvanecido, y ese infortunio tuvo
concluyentes consecuencias para la expedición, pues se abandonó la recuperación de los
centenares de ánforas, que seguirán en la zona del cabo Artemision, frente a la antigua
ciudad de Histraea, alojando moluscos. También las tuvo para mi destino ya
que, luego de haber sido curado en Atenas, mi nuevo amo y ladrón, hermano de la
víctima, comunicó a los otros su proyecto de retirarse a Hydra, su isla natal, y de
cambiar de actividades.
Consternó a los restantes la decisión: destacábase Elephteris (tal era su nombre) a los
veinticinco años, por su entusiasmo y vigor en la peligrosa cacería de las esponjas, para
la cual lo formó su padre desde la niñez; pero vano fue ensayar de convencerlo; alistó a
su familia, su mujer y sus dos hijos, varones ambos, y con ellos recorrí la corta
distancia que media entre Hydra y el Pireo, en uno de los barcos costeros que cumplen
ese servicio. A medida que nos acercábamos al anclaje presentí, como cuando avisté con
el bibliotecario poeta la centenaria arquitectura de Withrington Hall, que en aquellos
peñascos de las islas Sarónicas moraba la felicidad. Hydra se me ofreció de
entrada con el encanto sencillo de sus blancas casitas de tejados rojos, esparcidas,
como un rebaño, en escalonadas callejas zigzagueantes que trepan por las
adyacentes colinas, y que se abren en suave hemiciclo en torno del pequeño puerto,
encabezadas por un campanario que les sirve de pastor. En una de esas casas enanas,
pared por medio con otras análogamente mezquinas, pero contentas, puras, por virtud
de la cal con la que se las embadurna a menudo, vivían los padres de Elephteris Lukatis,
quien se acomodó (o incomodó) allí, hacinando a su mujer y sus hijos Jakomakis y
Theodoros. Era un refugio muy pobre; el retrete se compartía con numerosos vecinos, y
para llegar a él había que salir a la calle, torcer en la esquina y caminar cien metros.
Agua no había en Hydra; para tenerla era menester aguardar el arribo del buquecisterna.
La madre de Elephteris rezaba y lloraba, pero como lo hacía dulcemente, y lo
ocultaba tras el paño negro que le cubría la cabeza y arrimaba al rostro, su presencia no
256 Manuel Mujica Láinez
El escarabajo