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DE BEBÉS, CEREBROS, FAMILIAS, LBROS Y OTRAS MARAVILLAS... 79
El recién llegado al mundo, los que Hanna Arendt llamaba con analítica cordialidad
«los nuevos», es expulsado del cálido paraíso amniótico y sale al
mundo infinito a comerse la manzana jugosa del conocimiento de la vida.
Como todo animal vivo necesitará oxígeno para la autonomía de su equipamiento
biológico y —permítanme— espiritual.
UN CUENTO FÚNEBRE Y ALEGRE
A los efectos de estas reflexiones —no se preocupen, familia y lectura
están esperando salir a escena— les voy a contar un relato que empieza por
el final: el protagonista muere, pero acaba bien, el protagonista nace. Había
una vez un resucitado… Una persona que «técnicamente» había muerto y
—por cualquier circunstancia— pudo recuperar la respiración y volver a la
vida ante la sorpresa de todos. ¿Qué recuerda, dónde estuvo, qué vio, qué
sabe…? Lo cuenta así: «Al fondo había un estrecho corredor, una poderosa
luz blanca como una cortina leve, una sonoridad atractiva, alguien me llama,
me esperan. Voy serenamente hacia esa luz blanca… Estoy muerto». En efecto:
se apaga la respiración, los pulmones detienen su fuelle, no hay oxígeno
y el cerebro pierde su chispa. ¡Clak¡, salimos del mundo. Baja el telón, luces
apagadas, el protagonista ha muerto. El alma, si existe, pesa 21 gramos y
asciende; si acaso no se cree en ella, digamos que el «software vital» se desconecta
y la memoria del disco duro se borra. Fin de la aventura, el mecanismo
se para.
Bueno, eso es al menos lo que cuentan algunos «resucitados» de cómo
es el tránsito a la muerte, ese misterio que le da su pleno sentido trágico y
a la vez gozoso a la vida. Rebobinemos el proceso al origen del mismo. Reset:
veamos ahora cómo el nacimiento es una escenificación idéntica que tampoco
recordamos. Nacer: un estrecho pasadizo, la luz al fondo, las sombras que
nos atienden, algo nos llama, nos cuesta salir y, ¡flop¡, aterrizamos, llegamos
al mundo. Principio de la aventura: cortan la manguera de entrada de oxígeno,
obligan a los pulmones a ponerse en marcha (¡ah, aquella primera sonora
bofetada en las nalgas!) y a enviar oxígeno al cerebro. Empieza el ciclo,
el mecanismo arranca. Sube el telón, los focos se encienden, el protagonista
ha nacido.
Ya tenemos un bebé que empieza a vivir biológicamente por sí mismo en
un espacio y en un tiempo determinado que el azar le predestina. Pero resulta
que es el único mamífero que nace sin acabar, poco hecho y sin libros de
instrucciones para sobrevivir. Los griegos llamaban a esta circunstancia neotenia.
Ésta es la mayor limitación del ser humano, y paradójicamente es también