L'Elegance du herisson

Merci, il ne fallait pas.
La concierge
Je sors dans le hall avec des précautions de Sioux –
personne – et glisse la missive dans la boîte de M. Ozu.
Je retourne à ma loge à pas furtifs – puisqu’il n’y a pas âme
qui vive – et, épuisée, m’écroule dans le fauteuil, le sentiment
du devoir accompli.
Une puissante sensation de n’importe quoi me submerge.
N’importe quoi.
Cette impulsion stupide, loin de mettre fin à la traque,
l’encourage au centuple. C’est une faute stratégique majeure. Ce
fichu insu commence à me courir sur les nerfs.
Un simple : Je ne comprends pas, signé la concierge serait
pourtant tombé sous le sens.
Ou encore : Vous avez fait erreur, je vous retourne votre
paquet.
Sans chichis, court et précis : Erreur de destinataire.
Astucieux et définitif : Je ne sais pas lire.
Plus tortueux : Mon chat ne sait pas lire.
Subtil : Merci, mais les étrennes se font en janvier.
Ou encore, administratif : Veuillez accuser réception du
retour.
Au lieu de quoi, je minaude comme si nous nous trouvions à
un salon littéraire.
Merci, il ne fallait pas.
Je m’éjecte de mon fauteuil et me rue vers la porte.
Hélas, trois fois hélas.
Par la vitre, j’aperçois Paul N’Guyen qui, muni du courrier,
se dirige vers l’ascenseur.
Je suis perdue.
Une seule option désormais : faire la morte.
Quoi qu’il arrive, je ne suis pas là, je ne sais rien, je ne
réponds pas, je n’écris pas, je ne prends aucune initiative.
Trois jours passent, sur le fil. Je me convaincs que ce à quoi
je décide de ne pas penser n’existe pas mais je n’arrête pas d’y
149