L'Elegance du herisson

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À petites gorgées heureuses
Et puis nous sommes dimanche.
À quinze heures, je prends le chemin du quatrième. La robe
prune est légèrement trop grande – une aubaine en ce jour de
gloutof – et mon cœur est serré comme un chaton roulé en
boule.
Entre le troisième et le quatrième étage, je me trouve nez à
nez avec Sabine Pallières. Cela fait plusieurs jours que,
lorsqu’elle me croise, elle toise ostensiblement et avec
désapprobation mes cheveux vaporeux. On appréciera que j’aie
renoncé à dissimuler au monde ma nouvelle apparence. Mais
cette insistance me met mal à l’aise, quelque affranchie que je
sois. Notre rencontre dominicale ne déroge pas à la règle.
— Bonjour, madame, dis-je, en continuant de gravir les
marches.
Elle me répond d’un signe de tête sévère en considérant mon
crâne puis, découvrant ma mise, s’arrête net sur une marche.
Un vent de panique me soulève et perturbe la régulation de ma
sudation, menaçant ma robe volée de l’infamie d’auréoles.
— Pouvez-vous, puisque vous montez, arroser les fleurs du
palier ? me dit-elle d’un ton exaspéré.
Dois-je le rappeler ? Nous sommes dimanche.
— Ce sont des gâteaux ? demande-t-elle soudain.
Je porte sur un plateau les œuvres de Manuela enveloppées
de soie marine et je réalise que ma robe en est dissimulée de
sorte que ce qui suscite la condamnation de Madame, ce ne sont
point mes prétentions vestimentaires mais la gourmandise
supposée de quelque hère.
— Oui, une livraison imprévue, dis-je.
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