L'Elegance du herisson

avec un col chemisier et des boutons devant. Très sobre, très
chic. Le genre de robe que porte Mme de Broglie.
— Je suis allée chez Maria hier soir, dit une Manuela tout
spécialement aux anges.
Maria est une couturière portugaise qui habite juste à côté de
chez ma sauveuse. Mais c’est bien plus qu’une simple
compatriote. Maria et Manuela ont grandi ensemble à Faro, se
sont mariées à deux des sept frères Lopes et les ont suivi de
concert vers la France où elles ont accompli l’exploit de faire
leurs enfants pratiquement en même temps, à quelques
semaines d’écart. Elles vont jusqu’à avoir un chat en commun et
un goût semblable pour les pâtisseries délicates.
— Vous voulez dire que c’est la robe de quelqu’un d’autre ? je
demande.
— Moui, répond Manuela avec une petite moue. Mais vous
savez, elle ne sera pas réclamée. La dame est morte la semaine
dernière. Et d’ici à ce qu’on se rende compte qu’il y a une robe
chez la couturière… vous avez le temps de dîner dix fois avec M.
Ozu.
— C’est la robe d’une morte ? je répète horrifiée. Mais je ne
peux pas faire ça.
— Pourquoi ça ? demande Manuela en fronçant les sourcils.
C’est mieux que si elle était vivante. Imaginez si vous faites une
tache. Il faut courir au pressing, trouver une excuse et tout le
tintouin.
Le pragmatisme de Manuela a quelque chose de galactique.
Peut-être devrais-je y puiser l’inspiration de considérer que la
mort n’est rien.
— Je ne peux moralement pas faire ça, je proteste.
— Moralement ? dit Manuela en prononçant le mot comme
s’il était dégoûtant. Qu’est-ce que ç’a à voir ? Est-ce que vous
volez ? Est-ce que vous faites du mal ?
— Mais c’est le bien de quelqu’un d’autre, dis-je, je ne peux
pas me l’approprier.
— Mais elle est morte ! s’exclame-t-elle. Et vous ne volez pas,
vous empruntez pour ce soir.
Lorsque Manuela commence à broder sur les différences
sémantiques, il n’y a plus guère à lutter.
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